El primer mundo, al alcance de unos cuantos…

México, en las últimas décadas, se ha propuesto a cualquier costo ingresar al mal llamado “Primer mundo”. La factura de este esfuerzo infructuoso le ha salido caro al país y con un mayor énfasis a las clases populares, carne de cañón para quienes el fin justifica los medios. El TLC salinista nos hizo ver que se podía aspirar a algo mejor, había algo más allá del subdesarrollo sudamericano aguardando a México a un solo plumazo de distancia, craso error.

Dicen los sabios que hay que tener cuidado con lo que se desea. ¿En verdad el mundo globalizado ofrece la posibilidad de una mejor vida? Habrá que meditar esto con cuidado, considerar el contexto mexicano en el que se quieren implantar medidas que funcionaron en otros países.

El neoliberalismo que se ha enarbolado como la tesis principal de las recientes administraciones nunca contempló al mexicano como caso excepcional de la creación. Muy a su manera, la política mexicana se ha encargado de convertir a la apertura del mercado libre en un mutante sin pies ni cabeza. Se ha explotado salvajemente al mexicano por el mexicano, se permiten la consolidación de monopolios al amparo del estado siendo estos el principal enemigo del ciclo económico, los recursos naturales NACIONALES han sido dilapidados por corporaciones extranjeras dejando a su paso todo el impacto ecológico y nada de la derrama económica.

En México se ve con envidia a los países que se comienzan posicionar como potencias emergentes. Brasil viene ocupando un espacio en que México no ha podido dar el ancho, encabezando el crecimiento económico en la región. Sin embargo, nada es gratis en la vida, Brasil es la nación más desigual del planeta, las clases altas se encumbran en un vigoroso y renovado Río de Janeiro mientras en la periferia de la próxima sede mundial y olímpica está asentada la pobreza extrema de las fabelas: vecindades enclavadas en las montañas donde los cárteles de la droga se matan por el territorio, ahí, a unos cuantos metros del Glamour del Primer mundo. En el país carioca actualmente se está considerando la propuesta de implantar un muro divisorio entre fabelas y la ciudad, un punto más para la discriminación y la criminalización de la pobreza.

En otra parte del planeta, el corporativismo visto con tan buenos ojos por los gobiernos empresariales mexicanos ha sido un verdadero cáncer para la sociedad China, punta de lanza en el desarrollo económico mundial. Es del dominio público que el gobierno chino explota indiscriminadamente la mano de obra de los presidiarios que son forzados a trabajar para grandes transnacionales sin percibir remuneración alguna y cuando estos mueren por las jornadas de trabajo inhumanas sus órganos son vendidos al mejor postor. El obrero chino llega al extremo de dormir en las mismas fábricas por miedo de perder su trabajo mientras descansa. Al cobijo de un gobierno encaminado a entregar todos los bienes nacionales con fines de lucro, las corporaciones hacen de sus caprichos ley, sin mirar ni con el rabillo del ojo a los que muy probablemente se queden atrás.

Si se pretende acceder a una calidad de vida superior al que ya tenemos no podemos cometer el error de creer que aquí es igual que en otros lugares. El descontento social, la marginación, el deterioro ecológico y la falta de acciones oportunas llevarán a México a un punto de quiebre que lejos de acercarnos a un mundo más promisorio terminará por mostrar la verdadera cara de un país sin rumbo que desde hace mucho tiempo dejó de ver la luz al final del túnel.

A falta de luz y de fuerza... valor

En un país en el que Estado se ha encargado de dilapidar su imagen pública en retórica plástica y de diluir su autonomía en alianzas empresariales la extinción de Luz y Fuerza del Centro era una medida que tarde o temprano llegaría, lo consintiese el Sindicato Mexicano de Electricistas o no.
La decisión constitucionalmente respaldada tomada por la administración calderonista dejó poco espacio para el debate. El acto cobarde del madruguete de la noche del domingo al SME refleja la naturaleza intransigente del decreto que jamás contemplo la apertura de un análisis encaminado a una reforma de fondo que solucionara los problemas e irregularidades que sucedían dentro de Luz y Fuerza. La puñalada ya estaba concertada desde antes que deviniera el conflicto de liderazgo en el sindicato, éste solo fue un momento propicio para ejecutarla.

En últimas instancias el Partido Revolucionario Institucional viene asumiendo un papel de mansedumbre en una inesperada alianza que supone un frente unido para legitimar todas las acciones que Calderón se proponga, a pesar de que estas decisiones carezcan de razón o de sentido democrático. Con esto, el gobierno federal a sabiendas de la debilidad de su argumento se esfuerza por criminalizar al sindicato electricista y de culparlo de la decrepitud en la que se encontraba la paraestatal, olvidando que el mismo poder ejecutivo administraba a L y F. Sin embargo, el SME se ha encargado de dar elementos para justificar las acciones recientes con actos conocidos de corrupción como la riqueza hipócrita de sus dirigentes y la venta de plazas por hasta 40 mil pesos además de conflictos internos que solamente escinden la unión sindical.

El deterioro que apolilló a Luz y Fuerza del Centro se debió a una responsabilidad conjunta; por parte del sindicato una corrupción descarada y falta de congruencia que minó la confianza depositada en él, y en su mayor parte, el Estado que con el pasó de los años maniató la capacidad de crecimiento de la empresa. Con el decreto del 1971 que prohibía a Luz y Fuerza generar su propia electricidad obligándola a comprarla a la Comisión Federal de Electricidad se restringió la posibilidad de un desarrollo sustentable y de rentabilidad con ingresos propios. Aunado a lo anterior, a la hora de tomar la iniciativa de reincentivar a la paraestatal, las administraciones priistas y panistas se dieron la vuelta, dejando que naufragara en un mar de incertidumbre administrativa.

Como lo fue en su momento la privatización de Teléfonos de México en el sexenio de Carlos salinas de Gortari, la extinción del Luz y Fuerza del Centro desenbocará en una licitación en la cual figura el mismo que se encargo de comprar Teléfonos de México... Carlos Slim. Finalmente los planes de la clase empresaria que ostenta el poder en México se dejarán entrever con la inserción de la fibra óptica para el sistema de Triple play, esto será un negocio que traerá grandes beneficios para aquellos que se repartan el cadáver de la extinta paraestatal puesto que la infraestructura está hecha, solamente queda actualizar y volver operable las instalaciones que se quedan atrás en manos de un gobierno que lejos de ver por el beneficio general de su población se inclina por una política que desdeña la soberanía económica.

El comienzo del fin se hace presente, los pocos bastiones sindicales y populares observan y esperan su futuro incierto, mientras tanto a los 56 000 desempleados les toca hacer fila para una exigua indemnización y con suerte; una posible recontratación, clases de inglés y un carrito de hot dogs para insertarlos en un “promisorio” mundo empresarial.

Album

Un album de fotografías yace bajo el lento caer de las motas de polvo en un viejo diván.

Al tratar de encontrar una bufanda para la temporada invernal Casio se topa con el viejo cuadernillo y lo hojea.

Su abuelo le mira desde hace 15 años atrás cuando Casio era solo un niño al que le gustaba reir con el -en ese tiempo- no tan anciano hombre. Perdóname viejo, no pude ser bombero como te prometí, tampoco aprendí a volar y mucho menos me absutve del alcohol. Desde el aparente frío de la fotografía Casio encuentra el olor de aquel que le enseño tanto. No pudo más. Cerró el album de golpe, mientrás la ráfaga de aire hacía volar volutas de polvo.

Pusó de nuevo el cuadernillo en su olvidado estante pero no pudo dar la media vuelta a pesar de que era tarde para irse al despacho. Los recuerdos querían ser recordados y lo olbigaron a sumergirse de año en año, de página en página, de reunión en reunión, de muerto en muerto. Una mueca melancólica le dibujó la cara, su boca perdió firmeza y sus ojos las aristas. El moqueo fue irrefrenable pero se contuvo. Volvió a cerrar el cuaderno.

Suena un ring del celular de Casio.

¿Dónde andas guey?, ya casi llegan los Pereira para la anulación. Ya voy, no tardo. ¿Pero en qué chingados andas?. Depurando mis archivos, te veo.

A tu abuelo no le parecería correcto que te dedicaras a disolver matrimonios y familias. ¿Qué sabes tú?. Ninguna otra cosa que tú no sepas -le dijo su conciencia-.

Una mota de polvo se posa sobre un album de fotografías en un cesto de basura.
Casio no tiene tiempo ya de recordarse lo que pudo ser, el tiempo apremia y sabe que el desamor se cobra bien.

Lágrimas de furia

Sin pensarlo, le dolía la cabezas como nunca, los contornos e sus cerebro se perdieron en la agonía.
Y apretó bien los puños mientras sabía que el monzón llegaría.
Se dignó a despedirse de sus seres queridos sin saber a donde llegaría.
Se apeó el maquillaje y se lustro la cara con lluvias de sal.
Quizo dormir pero no pudo, ensayo los gritos pero no quizo que nadie le escuhase.
Maldijo al amor y al odio y trató de reivindicarlos. Los unió en un abrazo y se quedó con ellos.
Jamás conocería la lealtad de la felicidad, siempre voluble, siempre fugaz.
Tomó su mochila y corrió por los bulevares de la ignota ciudad, una ciudad que jamás le dió la cara.
Empapado en furia se arrimó a un caudal. En un barco de papel puso sus esperanzas sin saber el a dónde irán.
Furioso en lágrimas no quizo regresar y sin embargo acá sigue sin dejar de parpadear.

Cecilio, el Hombre de Estado

Una estancia de amplios techos y grandes ventanas que daban a la plaza principal del municipio. La decoración cauta y reservada pero elegante, colores mate en las paredes, pisos de duela de caoba pulida reflejando al gran candelabro central que pendía de una cadena de oro sobre los muebles estilo Luís XI que hacían suponer que era la oficina de alguien a quien la vida lo había tratado con bastante generosidad. En entre el gran escritorio de encino y el portento de silla maciza asomaba una cabecilla tímida. Cecilio Armada contaba fajos de billetes que sacaba de entre sus ropas que le eran un poco holgadas. Al terminar de contar asomaba la cresta para constatar que nadie lo espiaba, cerraba las cortinas y se desplazaba junto a un cuadro gigantesco donde estaba retratado Fernando Estrella, presidente del partido. Retiraba el cuadro de su lugar y descubría una caja fuerte cuya puerta apenas podía abrir, con esfuerzos llegaba a la cerradura. De su zapato saca un papel, balbucea algo inteligible y comienza a girar la cerradura de combinación mientras alterna la mirada entre el papel y la puerta del gran despacho. Termina la operación secreta colocando los dineros, poniendo el cuadro en su respectivo lugar y sentándose en la enorme silla que en el fin de la cabecera está coronada por una inmensa águila, parece que se lanza en señal de ataque con sus garras rapiñescas hacia Cecilio que apenas logra subirse al mueble. Cecilio sonríe.

Meses antes… en la cantina “El último suspiro” dos siluetas se encuentran en la oscuridad del tugurio. Se abrazan como dos viejos amigos mientras se dan unas palmadotas en las espaldas. Exhalan unas risotadas y se peinan los bigotes. Comienza la plática.

El licenciado Esquivel:
-¡Ese pinche compadre, hijo de mis huevos!, como eres cabrón, ¡ni una llamada hijo de la rechingada!
El licenciado Rambón conesta:
-Hola compadrito, no me mal entiendas wey, después de lo de la reportera no es favorable que nos vean juntos.
-Ándele cabroncito, nomás te recuerdo quien te recomendó para el partido.
-Ya no seas mamón, tú tuviste la culpa por andar poniendo cámaras en tu oficina. Y ya ves en qué acabó ese pedo.
-Ya, ya, ya, ya, ya, ya. Haber, ¿ya te enteraste del pedo que tuvo Martínez?
-¿El de tesorería? Pues cómo no me voy a enterar si salió la noticia hasta en la capital, pero eso le pasó por pendejo.
-Pues si mano pero eso de la linchada estuvo muy exagerado, ni los zapatos le perdonaron.
-¡No mames!, además de robarse TODO el dinero del ayuntamiento, cogerse a las hijas de medio pueblo y querer cobrar por rezar ¿querías que se la perdonaran?
-Pues no mano pero la verdad son chingaderas. Pero ese no es el pedo, el pedo es que ya nos quedamos sin candidato para la presidencia municipal.
-¿Y?, si de todos modos ni queríamos ganar este pinchurriento municipio.
-Si, pero de todos modos necesitamos a cualquier pendejo que de la cara por el partido en las elecciones. Al fin que ni va a ganar. Con lo mal parado que salió el partido con toda la mierda que hizo Marínez. Ja, Pobre cabrón, hasta los huevos le hicieron comérselos –el licenciado Esquivel le da un trago a su tequila-.
-Y ¿qué propones?, ningún pendejo se va aventurar a dar la cara como tu dices.
-Mira compadrito, pendejos, miles.








Un bolero entra por las puertas de la cantina. Carga su cajón de bolear y un trapo con manchas de grasa en el hombro. Es de poca estatura, cabello liso y erizado. Facciones más bien nobles, con una quijada prominente y una uniceja que deja ver dos pequeños ojos negros como botones. Se llama Cecilio a secas y es bien querido por todos en el municipio de Lupenpillo de las Trancas, generoso con la grasa y rápido con el trapo, todo lo que alguien puede esperar de un bolero de cantina. Igual de generoso es con sus historias de grandeza, planes que dice algún día realizará. Nadie le cree pero aun así le gusta a la gente escuchar lo que tiene que decir el pequeño personaje.

Cecilio: ¿Bola señor?
Esquivel: ¿A cuanto?
Cecilio: Lo que usted dispense señor.
Esquivel: Órale –con lástima le responde-. Como le decía compadre hay que encontrar a alguien que quiera ganarse a la gente.

Cecilio escucha en silencio. De vez en cuando alza la mirada para ver a los licenciados.

Esquivel: Alguien con muchos huevos y poco pendejo.
Cecilio cree que es buena cualidad.
Rambón: Si tú conoces a alguien, adelante, yo paso.
Esquivel: Tu ten fe pinche compadre ya encontraremos a alguien.

Las luces se apagan de tajo en el antro. Se escuchan chiflidos y mentadas de madre. De pronto un reflector se enciende con luz cegadora que se posa sobre Cecilio, casi se puede escuchar música celestial acompañando el momento místico, AHHHH. Las luces vuelven de nuevo al tugurio en penumbras. Después de unos segundos de asombro todos vuelven a sus pláticas (Hasta la fecha este evento sigue sin explicación).

Esquivel voltea a ver a Cecilio que está por terminar su tarea.

Cecilio: Ya estuvo Jefe.
Esquivel: Mire compadre, quedaron chingonas. ¿Cómo te llamas huerco?
Cecilio: Cecilio a secas.
Esquivel: y ¿a qué te dedicas además de hacerle de bolero?
Cecilio: Pues quiero ser presidente municipal algún día.

Regresa la música angelical (un disco de Laura León Rayado hace de fondo). El licenciado Rambón mira a Esquivel con el rabillo del ojo. Ya chingamos, piensa.

Esquivel: pues estás de suerte Cecilio, tengo órdenes expresas del presidente del partido, el licenciado Fernando Estrella para incorporar a jóvenes emprendedores como tú, para darle nuevos brios a esta, nuestra querida revolución democrática.











El licenciado Esquivel dice esto mientras se levanta de su banco con el tequila en la mano. Infla el pecho, se peina el bigote y le da la mano a Cecilio en un fuerte apretón. Cecilio suelta una lágrima. Rambón aplaude. De pronto sin darse cuenta como por arte de magia todos tienen bebida gratis que corre por la cuenta del partido. Se recuerda esa noche como la borrachera más grande que Lupenpillo de las Trancas recuerde.

La carrera de Cecilio Armada (el apellido se lo puso Esquivel por parecerle combativo y con fuerza) fue meteórica. Pasó de ser militante, a secretario de no sé qué, luego a jefe de no sé cuantos departamentos, luego representante sindical de quién sabe quienes. Todo esto en solamente seis meses. Cecilio nunca supo qué cargo desempeñaba. Su día consistía en levantarse, desayunar, ir a su oficina en el sótano del palacio municipal y ahí ver pasar los pies de las personas que pasaban por su ventana que asomaba al ras de la calle. Llegó a reconocer a varias personas con solamente mirar sus zapatos, no en balde se había ganado la vida mirando calzado desde que podía recordar. La señora Jiménez con calzado cómodo para sus patas chuecas y gordas, los niños Pérez por los zapatos con manchas de pintura (el señor Pérez era albañil), el licenciado Esquivel con sus botas de serpiente, siempre acompañado por unas piernas femeninas que diario eran diferentes, las piernas de mujer Cecilio nunca supo de quien eran.

Cecilio creyó estar en los cuernos de la luna, no era mucho pero al menos le pagaban y tenía secretaria, eso decían, nunca la vio. Un día llegó una carta a su oficina con el sello del partido. Era la notificación de que había sido electo candidato para presidente municipal. Le sorprendió el hecho de que ni hubiera metido la solicitud. Eso si es democracia, pensó.

Tres eran los partidos principales, el Partido Revolucionario Democrático Popular (el de Cecilio), el Partido Democrático Cristiano Radical, y el Partido Refundacionado Oligárquico. La campaña fue simple, según Cecilio, demasiado. Recibió órdenes expresas del partido que no saliera a la calle para nada, el argumento era, que para que no cayera en provocaciones partidistas. Cecilio trató de obedecer, en una semana no salió para nada de su oficina más que para comer e ir a dormir. Constantemente cuestionaba al licenciado Esquivel (su publirrelacionista), acerca de si debía salir a la plaza para tratar de obtener votos. La respuesta fue negativa, demasiado está en juego para ponerle tanto empeño, le contesto, es una estratagema política. Cecilio no entendió, supuso que era lo mejor. Así que se convenció de no ir a hacer proselitismo a las calles, se dedicó a salir con su cajón a bolear “para estirar las piernas” decía el recado que le había dejado a su secretaria que nunca llegaba.

Cecilio platicaba como era habitual con sus clientes. Nada fuera de lo común… que ya tenía otro trabajo, que tenía secretaria, que era candidato a presidente municipal, que…

-¿candidato?
-Si, fíjese.
-y ¿cómo es que no nos habías dicho?
-es que es una estratigema política.
-¿estratigema?
-Sip, demasiadas provocaciones no son buenas para la causa.
-Ahhh







En cuestión de días la noticia se corrió. Cecilio era candidato pero nadie debía saberlo. La gente contaba el rumor secreto que debía ser guardado a toda costa. Cosa imposible en pueblo pequeño. A la semana Cecilio era el ciudadano predilecto del municipio de Lupenpillo de las Trancas, el amigo del pueblo por excelencia.

La oposición no se explicaba el éxito de esta campaña. Se convocó a un mitin de urgencia en el PRO para impedir al arrollador éxito de Cecilio.

-Señores, no enfrentamos a una mente maestra de la política. Debemos a toda costa detener a este sujeto que se hace llamar Cecilio (a secas).
-Y ¿de dónde salió?
-Seguramente es un líder enviado desde la capital para arrebatarnos nuestros últimos bastiones políticos en el estado. Nos planean atacar desde dentro.

Las opiniones eran encontradas, se debatía cómo podían contrarrestar la política social, humanística y popular de este “hombre de estado”. No se podían explicar como era posible que mente humana pudiera idear una campaña tan sencilla pero a la vez tan certera. Era evidente, que el candidato del PRDP no usase calcetines y saliera a bolear zapatos era una estratigema (palabra nueva en el municipio) para acercarse al ciudadano común, inclusive las manchas en la solapa del traje tenían cómo fin familiarizarse y ganar afinidad con la clase obrera. Brillante.

La contrainteligencia del PRO falló garrafalmente. Se trataron de regalar tangas y condones a las señoras del pueblo argumentando una revolución sexual. El candidato del PRO, Casto Guangones, tuvo que huir por su vida de Lupenpillo de las Trancas después de que una turba iracunda tratase de ahorcarlo en la plaza con una soga hecha de condones y tangas que había regalado a las esposas de los inconformes. No se le volvió a ver por el rumbo (se dice que se unió a la luz del mundo).

Por su parte en el cuartel general secreto de operaciones estratégicas del PRDP, osease la casa de don Rambón, el partido deliberaba qué hacer con la muy posible victoria de Cecilio.

-Ya nos chingamos con este pinche bolerillo de quinta -se oía decir=.
Licenciado Esquivel:
-¡Calmen compañeros! Podemos usar a este cabrón para que el partido salga revitalizado y enriquecido… políticamente.
-Ajá, y ¿cómo wey? –del fondo se escuchó-.
-Dejemos que el río fluya y retornaremos las aguas al cause con una intervención estratégica.
-¿? (silencio) (tosido distante)
-Ya que gane este hijo de puta, le decimos que decline por el colega Rambón aquí presente y que le ceda el palacio municipal.

Después de otro gran silencio comenzaron los murmullos, después las risas, luego el júbilo y al final los disparos al cielo. El resultado del bacanal fue de un muerto por bala perdida, dos heridos por colisión contra el suelo y un plan maquiavélico (Ñaca Ñaca).









Al saber lo que había dispuesto su partido Cecilio no chistó. Le dijo al ahora colega Esquivel que dejaría al ahora colega Rambón en el puesto en el caso de ganar. Sabía que no tenía oportunidad. Jamás había hecho nada porque la gente lo conociera. Ni una pelota dió, ni un bebé besó. Para colmo de males le habían ganado su idea de regalar tangas a las mujeres del pueblo, ¡diablos! Se convencía de ello cada vez que salía a las calles, la gente al verlo lloraba, lo abrazaba, le decía que lo querían, los hombres lo palmoteaban y los niños lo seguían. El sabía que eran muestras de cariño en la segura derrota.

El día de los comicios hubo feria con mucha comida, una verbena popular. Cecilio no se sintió con ganas de ir. ¿A qué?, pensó. Se despertó con música de banda y vitoreos. Salió para callar a los impertinentes que no lo dejaban dormir.

-¡Felicidades Don Cecilio!
-¡Hurra!
-¡No nos falle Don Cecilio!
-¡Arriba El Bolero del Pueblo!

Cecilio cayó en cuenta después de que una gorda inmensa lo estrujara entres sus enormes senos y le diera un besote mojado sabor chicharrón en los labios y le dijo: ¡Mi presidente Municipal!

Horas después… en el cuartel general secreto de operaciones estratégicas del PRDP, osease la casa de don Rambón, Cecilio platicó con el colega Rambón, le pidió que antes de dimitir lo dejara unos días para ver qué se sentía. Rambón aceptó, quería irse de pinta unos días a Costa Negra antes de asumir el cargo. Error.

Los días siguientes a la toma de posesión fueron confusos.

Primer Día:
Da las gracias por haber sido elegido entre una lluvia de flores de cempasúchil. Cecilio es querido por todo Lupenpillo de las Trancas. Lo invitan a comer, al cine, a beber y unas cuantas pécoras (off the record).

Segundo Día:
Conoce a su secretaría. Le encarga dos tortas de tamal, una de rajas y una de verde. No comparte.

Tercer Día:
Promulga el día del bolero. A todos les parece justo. Acto seguido forma el SMDBDLDLT (Sindicato Municipal De Boleros De Lupenpillo De Las Trancas), nómina integrada por cuatro personas.

Cuarto Día:
Desaparece el SMDBDLDLT. A todos les parece justo.










Quinto Día:
Desde la ventana de su oficina que da a la plaza promete defender a Lupenpillo de las Trancas de todo aquel que ose ofenderlo. Besa a su primer bebé en la administración.

Sexto Día:
Llega el colega Rambón de su “viaje diplomático”. Rambón se presenta ante Cecilio. “El presidente legítimo de Lupenpillo de las Trancas” le pide que salga de su oficina, no tiene tiempo para verle, está muy ocupado trabajando por el municipio.

Séptimo Día:
El colega publirrelacionista Esquivel le mienta la madre a Cecilio llamándolo traidor. Acto seguido el colega publirrelacionista Esquivel es obligado a salir por el cuerpo de seguridad del Presidente Cecilio.

Octavo Día:
Cecilio Rompe relaciones con su partido, el PRDP. Argumenta que no piensa caer en estratigemas políticas, él gobernará Lupenpillo de las Trancas por que el pueblo así lo quiere. Llega ese mismo día la estatua que conmemora la victoria de Cecilio sobre “las fuerzas del mal” como reza la inscripción en la placa de la estatua: una réplica exacta de Cecilio con la mano con la V de victoria. La estatua es colocada en frente de la casa del excolega Rambón.

La política de estado de Cecilio es sencilla. Implementa en el municipio lo que a su juicio “es mejor para todos”. Dedica, dos horas diarias a ver noticieros y apuntar lo que se realiza a nivel nacional e internacional, tres a ver caricaturas (para el desestrés) y lo demás para presentaciones personales.
Entre sus proyectos más destacados se pueden mencionar (con algunos problemas logísticos):

• La pista de hielo en la plaza de Lupenpillo de las Trancas (No se pidieron los patines).
• La instauración de una policía única en Lupenpillo de las Trancas (ya había una).
• La lucha contra el narcotráfico (todos los vendedores de CDS piratas fueron remitidos a la delegación).
• Entre otras, la que mas descontento trajo fue el gravamen a todos los productos y servicios (medida altamente impopular, en especial el impuesto fijo a los calcetines)

Es bien sabido que “el presidente legitimo de Lupenpillo de las Trancas” esta en miras de una diputación federal al termino de su mandato de diez años (otra reforma implantada). Niega todo nexo con su humilde pasado. Según sus propias palabras dice ser de descendencia Sagitario con ascendencia libra. Promete seguir trabajando por Lupenpillo de las Trancas como lo ah venido haciendo desde siempre.

El aristogato

Tomás, un gato de arrabal, ¿qué podía esperar de la vida?: Un par de ratas y unas patadas al día solamente. Tomás se consideraba un artista incomprendido, las callejuelas y balcones de la gran ciudad recorría sin encontrar la nota para su pieza maestra.

Enfundado en chamarra de cuero y su peluchón peina para atrás, sus patillotas se las relame para como Elvis querer pasar. ¿Y la compañía?: Su saxofón al que hace llorar, miel le saca en forma de dulzura musical. ¿Su heroes?, los grandes del Jazz; Miles, Coltrane, Armstrong y bajo la cama un poquito de Buena vista social club también tiene (pero que nadie se entere que hasta la huaracha le ha entrado).

Audicionó para comerciales en infinidad, usted nómbrelos; Boreal, Purina, Wishkas y hasta con la tigresa fué a dar. Pero su arte gatuno es de educado paladar, el cual los grandes consorcios, muy burdos, no pudieron tragar.

La fuerza divina que une a todas las especies y determina el andar de cada uno dotó a cada animal de una facilidad para cada tipo de música y en la escena underground callejera cada especie tiene un son al cual bailar. Los perros siempre rodando, el rock les fue concedido para su sed saciar, para matar las penas del hambre y así darles una razón para aullar. Las ratas amos del punk, escoria de la sociedad y la suciedad, chillan y roen su música sin acordes, bociferan maldiciones por la anarquía de la plaga. Los gatos por su parte, criaturas consentidads y mimadas no tienen razón para llorar, todo se les da, todo se les regala sin siquiera merecerlo, a ellos el vacío del pop les fue entregado. Tomás sabiendose diferente optó por la ruta de la melancolía de tiempos mejores, sin olvidar y dejar pasar la alegria que es la vida y bien sabe que vale la pena vivirla al son de un buen Jazz.

Para nuestro amigo de blanca melena Nueva Orleans Lucia tan distante, se conformaba con ir sobre Avenida Universidad e ir a los bares de Jazz a escuchar a los humanos que para ser aficionados lograban su patita hacer saltar y llevarlo a tierras en el que un gato blanco pueda vivir de la música.

"¡Los gatos no hacen Jazz y menos los Blancos!"; más de una vez le dijeron estás palabras crueles los productores que tanto asediaba, avergonzado, se revolcaba en carbón para el bronceado de los grandes del Jazz imitar.

Los años pasaron y el aristogato no se rindió y la nota que le faltaba en un callejón del Distrito Federal la encontró; una gatita de piel rayada y ojazos verdes como la hierbabuena, Sofía, se llamaba, esbelta, atigrada y con una voz de ángel que para cantar fue creada. Enamorado el aristogato formo su banda, y es que las féminas tienen su forma de complicar todo y de hacerlo más bello que nunca. Tomás en el compás del sax que tanto hace sangrar, Sofía con sus acordes envolvía a la múscia de nuestro gato en un pacto hecho en el cielo.

Con el correr de los años el aristogato que nunca la melena se cortó ahora es un padre orgulloso de tres gatitos que superdotados para el blues le salieron, ¿qué más podía pedirle a la vida? si de riquezas la vida lo había premiado por jamás quitar su pata del reglón.

Regresiones

Como cuando ves a un viejo amigo con el cual ya no te reconoces ni lo conoces a él.
El reencuentro de un sentimiento que creías enterrado y por usos y malas costumbres desempolvas del diván del autocastigo.
El explorar sitios que se creian desiertos y vírgenes y caer en cuenta que la lluvia la ganó a uno el paso.
El recordar momentos hurtados y verlos pasar delante sin que se dignen a voltear atrás y atrás quedarse sin poder el paso igualar.Cuando piensas que te estás quedando atrás y que el mundo no te piensa esperar.

Como cuando regresas al cuaderno que tanto tiempo abandonaste y ganas de llorar te dan, por que las ideas ya fueron y sin sentido la vuelves a encontrar.

Rabia 0.4

Una rabia que me purga a cada mirada, que me lastima y no se va.
Una rabia que me hace ladrar flechas por la boca y salivar espuma por el corazón.
Una furia que me encadena a lo que no quiero que pase y una tristeza que me hace querer ir a la perrera para poder dormir en paz.
Un temor de que me sigas hasta ahí y no me dejes cerrar los ojos pero temo más que ya no te importe y que me dejes llevar.
Un enojo, un resentimiento por lo que me toca y que con eso mueva la cola... por tí, una rabia de tí, que no se me quita hasta que me muera o me olvides.
En las patadas que me das encuentro lo que soy y me merezco ser, compañero fiel rabioso de tu desdén.

El Laberinto de la soledad y La cultura en México

Nota preliminar: El presente trabajo es un ensayo en el que se relacionarán El laberinto de la soledad de Octavio Paz y La cultura en México de Samuel Ramos a través de una serie de reflexiones y puntos de vista partiendo sobre la guía que son ambos libros. Cabe resaltar que este trabajo no es un resumen.

El enigma que se nos presenta al preguntarnos las causas de la decadencia de la sociedad mexicana en cada esfera en la que pongamos el dedo, la llaga sale a relucir. La respuesta es esquiva, fácilmente se puede culpar a la actitud mediocre del pueblo mexicano, pero esto en sí no es una respuesta, el transfondo del por qué el mexicano es como es, trató de ser plasmado por Ramos y Paz en sus respectivas obras; una radiografía a la médula que es nuestro intrincado, complejo y doloroso perfil como nación e individuo que se hace llamar mexicano.

Ramos, al tratar de hacer un estudio antropológico/psicológico serio acerca del perfil del pueblo mexicano se topa con la problemática que en sí representa una quimera que da diferentes caras y aun así se aventura a plantear una solución general (la cual revisaremos más adelante), Octavio Paz por su parte aunque se para en los hombros de un gigante como lo es Samuel Ramos le da un matiz más cercano y accesible al lector común, plasma el folclor con el que nos vemos identificados; desde el más ignorante de los arrieros hasta el universitario encumbrado en obras universales. La piedra angular de dichas obras creo yo que reside en la suerte y el andar del mexicano, el camino y el papel que le ha tocado representar en el mundo que lo rodea y que le exige más de lo que está dispuesto a dar. Ambas obras son crudas y fieles a la realidad que en México se respiraba en sus entonces y en especial la de Ramos es visionaria puesto que bien lo dice él en La cultura en México, “Poco ha cambiado México en todos estos años, los cambios son más aparentes que reales.”. A más de 50 años de distancia con el libro, México sigue dando la misma cara al mundo sin disponerse a cambiar, somos los mismo que servimos en la colonia solamente que ahora tenemos un falso sentimiento de libertad y no hablo de cadenas hablo de la incapacidad de avizorar una realidad mejor.

Se culpa a la historia por no habernos dado las armas intelectuales para defendernos de las potencias extranjeras y su europeización de las antiguas culturas que en este plano del mundo residían mucho antes dicen algunos que vinieran con el fuego y la peste a contaminar una forma milenaria y sabia de vivir. La realidad es que la única diferencia es que nos tocó perder en el ajedrez de la tecnología armamentista y es con esa jugada que se han forjado imperios con el ir y venir de las eras.

Si bien la conquista más grande a la que pudo aspirar el español no fue la que fraguaron las armas, sino las palabras, hablo no del rubro de la guerra sino de las limitaciones y los estilos de vida que la nueva religión trajo consigo. Una filosofía que apartó la luz que es sobre la oscuridad de la ignorancia el humanismo, aisló a un continente de las influencias del renacimiento y lo enclaustró en un estado de oscurantismo medieval llevándose consigo cualquier idea de ilustración y desarrollo. El idioma y la religión como transportes de la conquista y de la cultura monopolizada engendraron a un pueblo falto de cultura propia, la cultura que se mamó en el México primigenio fue enteramente europea y por eso aspiramos a ser europeos en todas las formas en las que podamos imitarlos. Esto nos infunde un sentimiento de inferioridad para con el resto del mundo puesto que somos el hijo bastardo en busca de reconocimiento y que trata de seguir los pasos del padre, ahí es cuando todos los actos fallidos encuentran una causa, el mexicano imita pero imita mal, tratamos hacer lo que otros ya hicieron pero se nos olvida que las causas que nos trajeron hasta aquí son tan diversas y únicas que toda acción que no esté encaminada a nuestro caso específico está condenada al fracaso.

Exportamos cultura de quien menos debemos y al hacer esto tratamos de ser lo que jamás podremos ser, esa es la principal problemática que exponen los dos autores, que el mexicano se indigna de lo que es, reniega de su ser y su suerte y culpa al otro de lo que él no puede ni pudo ser. Somos una carcasa en busca de relleno, compensamos esto con diversas patologías como nos lo exponen Paz y Ramos, el pachuco: escindido por la frontera, un judío mexicano que jamás encontrará un Zión, el pelado y el macho: que rebuznan a trompicadas la falta de confianza en sí mismos, deshaciendo al que se deje o no pueda con ellos, por eso se desprecia a la mujer, buscan un razón para sentirse más que el otro en una eterna y conflictiva lucha por un poder etéreo que representa ser el más “chingón”. Somos un pueblo que nunca está en paz, vivimos en una constante lucha con nosotros y los que nos rodean para demostrar nuestra valía, nos despreciamos a nosotros mismo y despreciamos a los que nos hacen ver que lo hacemos, escudándonos en un pueril nacionalismo que lejos está de defender los intereses de una nación que se odia a sí misma porque no puede aspirar a ser algún día un poco menos mexicana. Necesitamos ser confirmados como un pueblo que vale la pena a los ojos del mundo al que aspiramos formar parte, estamos solos como dice Paz porque no nos dejamos de mentir a nosotros mismos y al vernos en el espejo la bestia que se refleja no nos deja ver al europeo con sombrero de charro que está detrás de ella.

Llevados por la pasión y por los impulsos vivimos en el momento sin pensar siquiera en el mañana, el sentido del ahorro es un concepto casi abstracto para el mexicano. Los planes a futuro eso son; en el futuro se planearán. Y es que en está forma de ver la vida radica la grieta que hace que todo tiemble, el mexicano vive a la buena del Dios, no reflexiona y ni se esfuerza por aprender a hacerlo. Un ejemplo de esto son las fiestas que son en cuanto a su tamaño inversamente proporcionales a la pobreza de quienes las organizan, estas representan una fuga de lo que se es, siendo un momento de olvido y abandono al qué será. Somos indisciplinados y desorganizados, por ende somos incapaces de hacer cara a nuestros problemas y preferimos mejor reírnos y hacer fiesta y chabacanería.

Ramos estipula que para que la sociedad mexicana alcance un estado de bienestar debe centrar sus esfuerzos en la educación. Debe antes que nada inculcar una amor por el conocimiento y la verdad, esto significa dejar de aparenta y pretender ser lo que no se puede y con esto el sentimiento de inferioridad al dejar de compararse con otros que ya llevan camino recorrido desaparecería al estar concientes de que no es menos ni más, sino diferente y por ende único. La otra tesis que expone es que la educación a cualquier nivel que le hagamos un corte transversal no tiene relación directa con nuestra realidad, no podemos hacer una extrapolación de lo que se aprende en las aulas a nuestra vida diaria, es una educación hecha para otros. Ramos dice que se debería mexicanizar la educación al dedicarse de primera cuenta a conocer a fondo la realidad mexicana y el por qué de esta situación, solo así se formarán personas con conocimientos de causa de lo que aqueja a su país; políticos con vocación y legado histórico sobre el cual trabajar y así pretender un avance práctico y real para el caso específico mexicano.

Creo que la reflexión de estás dos lecturas son específicamente cruciales para poder entender al que está a lado y a nosotros mismos como mexicanos. En un mundo que nos exige ser lo que no somos no nos podemos permitir y darnos el lujo de desear haber sido otros. Nuestra historia se ha abierto camino a base de sudor y sufrimiento, mismos que han sido causados por nosotros mismos. En la cimentación del México que alguna vez pretendimos ser se encuentra la inocencia con la que se quiso introducir al México independiente a una modernidad moldeada por otros, México en sus principios fue una utopía a imagen y semejanza de lo que creímos era mejor para todos, pero craso error, era mejor para quienes las piezas de ajedrez se acomodaron a su favor. Debemos recordar que México a sus 200 años de existencia es una nación embrionaria la cual requiere, si, de trabajo duro y actualización para poder competir y llegar a compararse con naciones que tiene mil años de existencia, pero sobre todas las cosas tomar conciencia de si misma para poder aspirar a ser lo que se pretendía ser… un sueño para los que se fijaron la meta de hacer de México una nación de mexicanos libres y en paz con lo que les tocó ser.

Tempestad

Mi padre hasta el último de sus días fué una figura a seguir, y sin querer, en cada aspecto de mí vida lo he llevado como modelo a seguir... más por costumbre e imitación que por voluntad propia.
Su caracter era como una tempestad en una bahía pequeña, nunca lista para los ventarrones que se avecinan. Los cambios de humor, fatales. El humor, negro como el chapopote. Sus gestos, marcados en su cara como por cincel en la roca de su afilado perfil.

He tratado de vivir mi vida como a él le hubiera gustado que lo hiciera, tal vez no siempre me agradó pero ahora me doy cuenta que era lo más apropiado y lógico, así era él, un témpano aristotélico con las dos garras bien clavadas en la tierra, nunca dejando nada a la divina providencia o al destino. "Uno cosecha lo que siembra" me decía, y parece que estás palabras me las marco como vaca en corralón.

Hoy, mi hermano Carlos y yo, vamos a ir con mi padre a dar una caminata por los bosques que tanto nos enseño a cuidar y respetar, como a todo ser y cosa que le perteneciera a cualquiera con un poco de sensibilidad como para apreciar la belleza oculta en todas las cosas. Algo es diferente ahora que no está mi papá conmigo, tal vez lo que me duele más es la premura de su partida, esa premura con la que le gustaba que se acataran sus ordenes y esa velocidad y eficacia que nos exigía a mi hermano y a mí cada día que vivimos bajo su techo, por que en cada casa hay un soberano máximo y ese es el padre.
Nos despedimos de él como nos lo pidió; en un arból jovén alejado de la "brosa" como a él le gustaba decirle despectivamente a las multitudes, nos despedimos de él sin una tumba petrea en la cual dejar flores, lo regresamos a la tierra de la que vino y de la cual pronto seremos huespedes otra vez, pero en esta ocasión ya no será mi padre, sino otro más a quien contarle de los caminos que tomé y de los cuales jamás la cabeza voltee.

Después de la tempestad viene la calma, pero esta de mi vida... jamás se aparta.

-Ten, no lo quiero más.
-Pero...
-LLévatelo por favor. Un favor de amigos.
-No lo sé, ¿Cuánto te debo?
-Nada
-¿Cómo nada?. No, ya en serio, ¿qué quieres?
-Ya te dije que nada, solamente regresa en una semana y cuéntame cómo te fué.
-No, cómo crees, algo debes de desear. Dímelo.
-Ya te dije lo que quiero, que te lo quedes y me cuentes qué pasó.
-Está bien, en una semana entonces.

-¿Te sirvió?
-No
-Me lo esperaba.
-Estaba marchito y sin nada que ofrecer. Toma.
-No lo quiero, prefiero no tener a tener y desear haber tenido alguien a quien amar.
-Pero ¿qué es la vida sin amor?
-Pues vida no es
-¿Y a dónde irás?
-Pues a donde solo se puede ir en estos casos. A caminar y a ver pasar los días sin tí.
-¿Y ahora que hago con dos de estos?
-Uno guárdalo y el otro enciérralo para que no se pierda, que ya no se sabe el camino de regreso.

Y aquí te espero...

¿Y dónde te has metido mi buen amigo?. Que por más que busco no te encuentro.
Quedamos en vernos aqui donde creimos que no nos encontrarían, pero las horas se hacen micras aquí sentada sin dignarte a aparecer.
Me dejas y me haces sentir como muñeca de trapo con la mueca chueca y el vestido rasgado, aquí dejada y abandonada sin que tu piel de cuero me de una mirada.
Y aquí sigo sin saber de tí. Mas me quedo en el pié de la tromba y esperar no quiero sin beber una gota, del sudor que me merezco y que a tí te se te agolpa.
Si ya sabes que te quiero para que te haces del rogar, pareces de hierro y en tu mirar no me llego a reflejar.
Ya no vengas que aquí te espero, que no quiero que vengas para que me digas "no más".
Que aquí ya no te quiero y mira que si te miro te dejo pasar.

Autorreflexión comunicativa

Considero que la Televisión Mexicana en cuanto al duopolio Televisa/TV Azteca es la televisión que se merece el pueblo mexicano. Es una televisión hecha para entretener e idiotizar, con el único fin de lucrar sin una autorreflexión que considere la capacidad que tiene la televisión de ayudar a su sociedad en un despertar intelectual. Se dedica únicamente a presentar contenidos sin propiedades de reflexión y pensamiento y en sus mejores casos: falsos. Sostiene modelos de conducta, morales y vida hechos a la medida por unos cuantos para unos millones, manteniendo un régimen de ignorancia y mediocridad, acaparando la mayoría del auditorio, dejando a las opciones que tratan de hacer algo diferente sin más remedio que ocupar un espacio mínimo en cuanto a captación de auditorios. Es una televisión alienante y excluyente de los procesos sociales y políticos al no invitar al diálogo y a la propuesta entre conciudadanos, (el término de “ciudadano” en México es muy debatible). Es una televisión mercantilista y por ende vende lo que pueda y se deje, un ejemplo son los reality shows que venden estilos de vida y supuestas formas de éxito y relevancia, haciendo que el espectador se sienta identificado con los protagonistas de estos bien llamados “shows” y viviendo a través de ellos y el televisor, imposibilitando la capacidad de buscar una cambio real para sí o para los que le rodean.

México tiene la televisión que se merece.

Manos rojas

Manos rojas tienes tú
Y bolero tuviste que ser.
Te recargas en una pared
tratando de calmar la sed.

Manos rojas sobre tu frente,
y quisieras ya dejar de bolear
porque las gracias ya ni te dan.
Pero el hambre llega de repente,
y sabes que el tiner no puede escacear.

Manos rojas tienes tú
sin saber si de sangre las teñiste
o de grasa de zapatos de batiste.

Con mala estrella naciste
y en tu hoyo te quedaste.
Sin saber si mañana amaneces,
te hundes en tu estopa y desapareces.

Manos Rojas tenías tú.

Ideales en el ayer

Atados se vieron a un destino que no les pertenecía.
Enajenados por necesidades inecesarias, adquiridas y obligadas.
Trataron desde el vientre de la bestia concebir un mundo nuevo pero este les cayo encima sin un Atlas que ayudara.
Refugiados en una generación de soñadores pasaron sus años sin saber que el alma la diablo ya habían vendido.
Sin saber caminaron en un sendero a oscuras, viendo el horizonte en color sepia, extrañando viejos ayeres, esperando que el tiempo no se trague la juventud y la llama del idealismo.
Demasiado tarde para los viejos marxistas que concibieron un mundo más justo, la realidad les llegó... y el mundo se olvido de su andar.

"No entiendo a mis maestros de marxismo, algunos están en la carcel y otros tantos en el poder" -Rene Leduc-

Barro negro

En un reciente viaje a Oaxaca me encontré con algo con lo que no todos se quieren topar. Me encotré un joya olvidada, me encontre con la marginación, con la pobreza, con la indiferencia y con una falta de respeto que inclusive es ofensiva para todo aquel que tenga una pisca de vergüenza y una tantita de huevos para decirlo.

Nadie se hace responsable de Oaxaca desde mi punto de vista de turista que en su vida había visitado la ciudad.

El escenario es en veradad indigno de una ciudad con tanta belleza e importancia: Las paredes que originálmente son de cantera verde en la zona centro de la ciudad... colpletamente rayadas o en su "mejor" caso "parchadas", tapando lo que seguramente eran mentadas de madre por parte de la APPO para este mal llamado gobernador; Ulises Ruíz que tiene a su estado completamente en el olvido, el movimiento magisterial sin duda le dió al traste a la ciudad.

Calles atascadas de basura y mierda (textual), ancianos pidiendo limosna a las 3 de la mañana, paredes pinturrajeadas con parches de pintura que nada tienen que ver con los colores originales de las fachadas, dejando a un lado el sentido común y la estética. La ciudad "parece" regida por asnos.

Un ejemplo claro del grado de valemadrismo es Mitla, pueblito polvoriento donde se encuentran ruinas de la cultura zapoteca, dichas ruinas estan rodeadas por construcciones de tipo habitacional sin el menor respeto por la historia. El nicho arqueológico no es más que un atrayente para vender recuerdos. Una pena en verdad.

El caracter de la gente es uraño y descortés. Mi suposición es que ha llegado a tal extremo la jodidés de las personas que se han ido amargando al paso de las generaciones. "Cuando por la panza entran las broncas el amor se sale por la ventana" decía Alex Lora.

Sí, estoy indignado porque además Oaxaca resulta ser objetivo del turismo mundial. ¿Esta es la imagen que exportamos al mundo?: Una bola de gañanes cascarrabias, corruptos que no se rayan las jetas porque no están hechas de piedra.

Oaxaca una muestra más del caracter del mexicano. Es una muestra más de lo mezquino e ignorante que es el pueblo mexicano para con su herencia histórica.

El único barro negro de calidad debe de ser el que esté en la conciencia de los poderosos del estado.

Oaxaca es la vacinica de los que han ostentado el poder y se han olvidado de los más pobres.

mientrAs te respire y te dejes ver cardenal
no veo razón para tener que volver a volar

placer de verte a pluma risueña me gano en cada lugar
por eso enjaularte sería causa de GUErra mundial

pero como orfebre necio me dijeron ser
una jaula de besos ya te mandé hacer

DAdo la naturaleza de mi enamorado corazón
quiero prometerte cuidarte en cada estación
dejando que se me congele todo menos la ilusión
de verte una vez más aquí en mi colchón

Beneficios de la fé

"Cuídanos señor, de este mundo de tentaciones y pecados... no nos dejes caer y libranos del mal, amén"

Gabriel es una beato por convicción y vocación. Al levantarse lo primero en lo que piensa es en la bendición de despertar una vez más para llevar acabo su labor de cristiano para hacer de su país un lugar mejor. Paga el diezmo correspondiente sin chistar a pesar de odiar profundamente dar dinero a quien no se lo merece, ayuda al pobre sobreponiéndose al inmenso asco que le dan las personas que no se bañan diario y hace el bien esperando que los demás se toquen el corazón para ayudarlo a él cuando lo necesite. Y eso sí, reza cada vez que siente que el espíritu santo está con él.

Los rezos -para él- tienen un poder muchas veces subestimado por la persona poco interesada en la salvación del alma. Son una linea directa con Diós, sin pagos ni interferencias, por eso Gabriel reza cada vez que puede: mientras está en la letrina para matar un poquito el tiempo, cuando tiene insomnio para que le de sueño, mientras camina por la calle para que no lo asalten, cuando se siente mal para que se le quiten las dolencias, las arrugas, la tos, los callos y la vejez. De vez en cuando le pide por alguien.

Antes de que su vida fuera iluminada por cristo nuestro señor, en su juventud, jamás se consagró a la fé, era como Buñuel; ateo gracias a Diós. Pero la sabiduría llega con los años y como Pascal intuyó que al acercarse su hora final convenía más creer en un segundo chance en el más allá, de no ser ciertos los misterios de la fé nada perdía y si sí lo eran le ganaría la partida a la eternidad.

Así que desde que sintió que la muerte se le emparejaba se encomienda a Cristo, a los santos y a los ángeles, a Krishna y a Alá, a San Judas y a San Diego, hasta la santa muerte le cuida abajito de su cama para que nadie la vea.

Beneficios de la fé sin duda los hay, aunque saber mediar es de vital importancia puesto que imposiciones y limitaciones se tienen que dejar de lado para una plena comprensión de la palabra del señor poder alcanzar.

Mientras tanto un Diós risueño lo vé desde las alturas. Una fé de plástico no le va a ayudar por que nadie saber mejor que él que lo hecho a medias nunca va a funcionar, díganselo a él que solo trabajó siete días y ahora todos pagan las consecuencias de la pereza celestial.

Sueños de grandeza

Tengo un sueño... (no, no soy Luther King), tuve un sueño muy mamón.
Usualmente tengo sueños bastante peculiares, en eso consiste tener sueños, algo que por raro que pueda ser, es posible en el mundo de Morfeo.
En el sueño, era yo jugador de la selección mexicana de futbol, cosa rara porque siempre me ha cagado el futbol y el futbol mexicano más. Estábamos los integrantes del equipo sentados frente una portería que parecía ser de un complejo deportivo del estilo de los llaneros del metro Oceanía. El sueño era en primera persona, ya saben, que no se ve desde arriba sino desde los propios ojos. Ahí se encontraban mis compañeros de equipo sentaditos, normalitos y como la escuadra original: Brad Pitt, George Clooney, Hugo Sánchez, el travieso (si el boxeador), Neri Castillo y Barack Obama (tururum passs). Habiamos perdido un partido y al llenarme de indignación me ponía de pie y les comenzaba a declamar un speach de esos llegadores sobre mediocridad y de las esperanzas puestas en nosotros por miles de mexicanos, decía esto mientras jugaba con una canica pateándola hacía la portería que estaba frente a nosostros. Acompañaba mi diálogo motivador con "agudos y graciosos" comentarios acerca de las capacidades futbolísticas de cada uno del peculiar equipo, recuerdo haberle cargado la mano a Brad con que era un inutil para el futbol al mismo tiempo que el travieso reía.

El sueño terminaba con un beso bien dado por mi perra Luna en los meros labios que me despertó.

Sueños al fin y al cabo, lo extraño es que la semana pasada había soñado con que tiraba un penal en el estadio Azteca y lo fallaba, lo fallaba como seguro hubiera pasado en la vida real, esto me hizo sentir un poco decepcionado de los sueños puesto que en teoría debía de haber anotado ese penal y ser el campeón mundial de penales en solo. Supongo que fue una especie de venganza cósmica por haberme defraudado en mis espectativas oníricas.

La selección mexicana... ¿Será mucho pedir, soñar con ganar el Superbowl?

PD¿O es qué en verdad me importa la selección? ¡¡NOOOOOOOOOOOOOOO!!

Neopostmodernismo

¿Alguien me puede decir qué es el arte?
Muchachas y muchachos... debido a la llamada de atención de mi único lector frecuente llenaré una vez más estas páginas con una incógnita que alimenta mi solitaria creativa(parásito intestinal que llega a medir más de 15 metros sin que el anfitrión se de cuenta) cada vez que veo una de esas pinturas de las que llamaré neopostmodernismo para que no caer en errores de conceptos artísticos.

La inquietud me surge al no saber definir el arte, aunque segúramente cometo un error garrafal al hacerlo, pero lo bueno es que me vale madres. Siempre tengo esa necesidad de encontrarle una falla a los conceptos y a las doxas.

Acto 1 y único:
Lugar: El museo de arte moderno en la sala de exposiciones temporales frente a una llamada obra de arte. Nuestra obra de arte consiste en un palo cuadrado de madera pintado de blanco pegado a una pinchurrienta tabla mal pintada de negro, con el nombre de "solsticio de verano en una noche de éxtasis" (o una mamada parecida).

Veredictos:
El curador de ocasión nativo de la condechi o la roma: Es como un suspiro de ángel; incógnito, espontáneo, divinamente profundo.

El curador de arte experto: ¡Las aristas!, ¡el contraste!, ¡el sentimiento impreso en los resquisios de una mentalidad postapocalíptica redondeada en la verticalidad del objeto de deseo fálico!

El curador farsante: Es como la obra brasileña que salió en People & Arts pero una poco menos minimalista.

Yo, todo, menos curador: ¡Y este pinche palo pedorro qué pedo!

Ok es subjetivo, ok es único, ok es minimalista... pero el esfuerzo que debe de estar implicítamente en una pintura, una canción o una película ¿dónde queda?, ¿dónde queda el globo lleno de vomitada de colores en un lienzo verde afuera de un bar, o la rola que consiste en media hora de decir la palabra frasco en chino mandarín, o la película de perros voladores que nunca entendí?.

A mi ver las obras maestras son obras maestras porque tocan fibras universales con las que cualquiera se puede ver identificado y entender el sentido y el sentir del autor. Desde el más ignaro hasta el más pseudointelectualoide.

Entonces digo yo, ¿estos sujetos que hacen del arte algo inteligible e indecifrable están demasiado adelantados para el ojo común y corriente del siglo XXI?, porque ya le sucedió a la mayoría de artistas más o menos reconocidos, Picasso, Van gogh, ¿Marilyn Manson?.

So. Me siento culpable por no poder apreciar estás magnas obras de la divina mano neopostmodernistas y no poder crear poesía con que consista en campos semánticos que empiecen con la letra W. Y me encanta aprender cosas nuevas y conocer géneros nuevos, pero actualmente en mi ignorancia me encuentro pleno al poder apreciar una canción de Emerson Lake & Palmer mientras le platico a mi Padre que fuí a ver una expo de trabajos de kindergardeanos en el Museo de arte moderno.

Hogueras y picas listas. ¿Seré de las santa inquisición por eso?

Zombie

Los estragos del insomnio han hecho que Valentina deje de buscar descanso entre las sábanas. Desde hace un més, ocupa sus noches en vela buscando caras en la taza de un té de gordolobo. Le pican las piernas y el cuello por una extraña comezón nerviosa y con la piel teñida sangre se repite lo que hizo mal en el dia y lo que hizo bien no tanto.

Ha dejado ya de leer y de escibir en su blog de cine adicos. Ha dejado de preocuparse por no dejar dormir a Valentino que está a su lado. Se siente perdida y absorbida por una situación de la que cree no tener el control. No siente el calor de un abrazo sincero desde hace semanas y lo ha dejado de buscar.

Es un zombie que repta por las constelaciones de su drama diario que en conjunto son un zodiaco de fauna nociva y plagas del corazón.

Busca algo pero no lo encuentra, necesita algo pero no lo pide, murmura a gritos por un poco de tiempo pero todos le gritan a murmuros que deje de joder. Siente comezón salvaje pero nadie la rasca y ella no se alcanza.

Quiere llorar en un hombro de amigo y amante y el le da la espalda absorto en sus preocupaciones oníricas.

Ella logra cerrar las pestañas por unos minutos, la hora de levantarse amenaza con llegar. La única compañía que le llega es una gotita inocente que quiere patinar en su mejilla.

Valentina abre los ojos que es hora de ir a trabajar -le dice la gotita-

Pero a valentina se le está secando el alma de poeta y cazadora de letras, solo quiere ser y que no la dejen en paz.

Valentina y Valentino

Valentino ha estado con Valentina desde año y medio. Valentino es un buen hombre aunque algo lento de reacción y una tanto de insensible al llorar ajeno. Valentina por su parte es una poetisa en cada especto de su vida, goza el drama, vive la vida y ama con locura a Valentino.

¿Hoy nos vemos para cenar? -Le pregunta Valentina a Valentino-.
No creo, no puedo -Le dice Valentino a Valentina sin levantar la mirada del periódico que está leyendo-.
¿Y mañana? -Pregunta Valentina sabiendo la respuesta que le espera-.
No, tampoco puedo -leyendo el preiódico le dice-. Que tal la próxima semana si es que puedo -Finaliza Valentino-.

La cocina se llena de un aire frío y eso que el refrigerador está cerrado. Valentina se calla lo que siente guardándolo en el saco de la comprensión marital, lo ha atiborrado de piedritas desde que Valentino ya no tiene tiempo para siquiera un abrazo. Ojo, él lo quiere, pero no sabe pedirlo, se conforma con un beso cachetero sin sabor ni condimento.

Las mañanas y tardes para Valentina son en slow motion sin Valentino haciéndola sonreir. Deja que el polvo le almidone el corazón y la lujuria. Llora y le da rabia que haya pasado a segundo plano en la vida de su amado. Ha dejado de dormir desde hace un mes y Valentino solo se da cuenta cuando es despertado por el sonido de la cuchara del té de Valentina. Valentino duerme, Valentina llora. Los dos, los dos han dejado de verse a los ojos hace meses, porque saben que ellos no mienten. Los ojos saben que zombies se han vuelto de su amargada tensión incomprendida.

A un año de vuelos...

Este blog mañana cumplirá un año y creo que es digno festejarlo como un espacio personal e íntimo en el que quemo el diesel que me sale por la boca y nunca hace combustión sino hasta que lo plasmo en estas hojas de bites.

La historia de este blog no tiene nada de espectacular. Se originó como un hobbie en tiempo de ocio y por la pereza que me causa escribir en cuaderno toda la mugre que me gusta escribir. El nombre, en si, es un sueño frustrado. Es un sueño de poder volar sin que me digan que tan alto, es un sueño de viajar a tierras inesperadas y en cada página encontrar a alguien que guste de los altos vuelos como yo.

En este espacio he encontrado un amigo que me gusta visitar de vez en cuando, una amante a la cual me gusta decirle mis fantasías, un maestro que me ha enseñado de ortografía y un cuaderno (oh hilaridad) en el cual dejo borradores ocultos, solo al alcanze de un jacker moderádamente hábil.

A un año, los tópicos (traumas) han variado (bueno no tanto, je): Amor, odio, melancolía, felcidad, angustia, furia, tristeza. Todos ellos en un ínfimo espacio en la red. Una esquina de mi mente descarapelada para que quien quiera hechar un vistazo pueda hacerlo.

A Icaro le quedan aún muchas plumas con las cuales escribir, muchas tierras sobre las cuales volar, muchas letras a las cuales enamorar y a este hombre con su laptop: muchos años en los cuales compartir un ricón descarapelado de su turbia mente, la cual no quiere dejar de escribir.

Felicidades Icaro, que cumplas muchos, muchos más.

Patriota Pancho

Hoy es un buen día para Pancho Patriota. Hoy es 15 de septiembre, una excusa para ponerse borracho y mentar madres. Para tomarse unos tequilazos con los amigos y un pozolito de ese que solo su jefecita sabe preparar; con sus rabanitos bien picaditos, su cebollita y su salcita bien picosita para entonar la garganta. Unos buñuelitos con miel también le gustan degustar.

Hoy es un buen dia para Pancho Patriota porque puede desenpolvar su disfraz de 15 de septiembre: Un sombrero que se asemeja a platillo volador por sus dimensiones ridículas (entre más grande el sombrero, más hombre se siente), unas botas con semejantes espuelones (cosa rara porque ni caballo tiene), un sendo bigotón (para peinárselo con cerilla) y una carrillerra (con balas de plástico). Todo esto en conjunto lo convierten en todo un zapatista hecho y derecho y por ende esta a doc con la ocasión. Porque por supuesto la revolución es lo que se está festejando. Su mujer de Adelita se disfraza y su mejor amigo; Juan Pistolas, de cura calvo se embellece.

En un zócalo que vomita matracas y espuma en aerosol la algarabía y el desmadre se siente en los dedos apestosos a pólvora de cohetón. En un rugido al unísono un ¡¡Viva México, hijos de la chingada!! corta el aire a las 12 del 15 del més nueve (si supieran que festejan ese día por capricho de Don Porfirio que quizo que la independencia con su cumpleaños cayera en el mismo día).

Hoy 16 de septiembre sigue siendo un buen día para Pancho Patriota. No tuvo que ir a trabajar. Le sirve para curarse la briaga. Lo vibaracho le persiste aun, sigue festejando a los heroes que nos dieron patria, a Don Benito Juarez y a los hermanos Magón.

Hoy ya no es un buen día. Es 17 de septiembre y es hora de ir a trabajar. Sale a su talacha diaria: A robar, a matar, a corromper, a ensuciar, a destruir, a ser indiferente, a ser intolerante, a ser inconciente y a ser irrespetuoso del legado histórico de su país.

El es Pancho Patriota y solo lo es cuando el 15 de septiembre cae.

¡¡Viva los Hijos de la chingada, viva los hijos de México!!

Burros ciegos

Para beneplácito de mis muy escasos lectores (cosa que no me importa) he regresado con una nueva inquietud creativa y esa es el amor (que raro). Así es mi querido lector, por que qué cosa ocupa más la mente de alguien que se dice enamorado que ese sentimiento de necesidad por el otro.

Vaya, mi inquietud en esta ocasión no es una reflexión austera, es más como la pauta para un foro de planteamiento y réplica, un desfogue pues.
La situación es esta: Abriéndome con mi chica en una conversación de esas de pareja en la sala del Cinépolis de Plaza Satélite minutos antes de que comenzara nuestra película, le pregunté el por qué del autosaboteo en las relaciones de pareja, esa necesidad de estar discutiendo todo el tiempo. Mi pregunta surgió a raiz de que habíamos tenido una "pelea", nótese que lo pongo entre comillas porque en realidad nunca nos hemos peleado (cosa que agradezco), más bien son escaramusas para ver quien tiene el control de la situación. Nuestras "peleas" consisten en que sin importar quien haya empezado, es ver quien le lleva la contraria en mayor cantidad al opuesto y haber quien logra sacar de sus casillas al otro sin parecer que se quiere hacer eso, cuchillito de palo como quien dice. El punto es agravar el enojo que puedo asegurar que el 99.9% son causados por infinidad de idioteces como el "por qué no me has besado", cosas por el estilo, con la única finalidad de chingar al prójimo, al ser amado, al que está al lado.

Esta cuestión me llama de sobremanera la atención puesto que amo más que a nada en el mundo a mi pareja y he pasado los momentos más bellos de mi vida a su lado pero a veces en dias inesperados y sin razón alguna me descubro jodiéndola como que sin querer queriendo y su reacción es complétamente igual, me sigue la contraria descalifica mis comentarios y como buen novio hago lo mismo. Lo bello en todo esto es que los dos lo sabemos, sabemos que la discusión es una reverenda mamada y que uno no tiene razón, que solo está molestando porque está molesto.

Adjudico estás conductas verdadéramente idiotas a nuestra natural y constante necesidad de hacernos las víctimas, a esa necesidad de ser el centro de atención.
Me caga ser así, me caga ser necio sabiendo que no tengo la razón y me caga tener la capacidad de aceptarlo y que me vuelva a suceder. Trabajo en mis maneras de ser, pensar y actuar, me modero por tolerancia y acepto mis errores que a mi ver son muy pendejos y que inevitablemente tropiezo con ellos de vez en cuando. Pero lo que más me surra y me hace ruido es que aunque estoy loco por ella y no dejo de verla en sueños ni siquiera cuando estoy despierto, a veces desperdiciamos tiempo precioso juntos y se lo regalamos a la nada en pleitos pendejos y necios, escupiendo mala vibra y necedad.

Por eso oh querido lector ilumíname, porque de seguro a tí en tus relaciones no te ha pasado nunca, nunca te has sorprendido discutiendo por cualquier idiotez.

Humanos al fin y al cabo, burros ciegos somos.

Alto voltaje

Voltios cruzando el horizonte de nuestras manos, electrificando la horizontalidad de nuestros cuerpos. Alto voltaje erizando piel y miembros, poseyéndolos hasta que el control no existe más. Circuitos quemados en un overdrive de sentimientos dichos al oido en un abrazo, en un abrazo hecho de metal y huesos al calor del aliento. Sudor como conductor de sensaciones en manos dilatadas de tanto contacto. Enchufándote a mi corazón denzo destello de energía pura. Electricidad en esas manos que no te dejan de tocar. Tocamos tierra y nos hacemos uno con la nada y con todo.

Para la Maga de mi corazón

Choque de nubes

Cuando las nubes colisionan con las personas todo arde en gris, la neblina mental no deja ver, no deja ver al que está al lado ni ponerse en sus zapatos.
Cuando las nubes colisionan con las personas se escucha ese hermoso trueno de una voz dentro de la cabeza: la conciencia colapsándose en un recuerdo de niñez prematúramente terminada.
Cuando las nubes colisionan con las personas el rocio esconde las lagrimas que derramé por tí.
Cuando las nubes colisionan con las personas... me voy con ellas a la nada, convirtiéndome en figuras subjetivas.

Carambola

"Me gusta jugar un buen pool cada vez que se puede", pensó Gabriel aquella tarde de domingo después de hacerse su insípida comida en solitario que constaba en unos tacos dorados; dorados de más, confundiéndose con lo achicharrado. El problema generálmente no es la suerte en la mesa, el problema generálmente es la compañia. Nunca llega, nunca se deja retar, nunca tienen tiempo los amigos de Gabriel, en cambio Gabriel siempre tiene tiempo para un buen juego de pool con los amigos.

Nuevo el billar con sus pisos bien pulidos de color concreto y techo de lámina negra recién pintada, mesas de lustre paño rojo, rojo como la tiza con la que realiza su ritual: Marcarse líneas debajo de los ojos a la usanza "apache", dice él. La verdad es que no sabe que tribu americana en específico lo hacía, pero no importa, esto le brinda poderes para las bolas en la buchaca poder clavar. Su totem... un taco viejo de billar. Desgastado, chueco y cochambroso, "oso pequeño" dice en pirografía justo arriba de la base. Su danza... La que toque la rocola: Con heroes del silencio la 14 rallada clava, la bola azul dos presa de la magia es con Lupillo Rivera, en la buchaca la morada cuatro cae ante el poder de Vicente Fernández y así hasta que el triángulo pone de nuevo orden.

La hora acaba y los 35 pesos también. Guarda a Oso pequeño en su estuche de peluche, entrega las esferas de color y sale viendo los nubarrones domingueros. Lo que le gusta a Gabriel acerca del billar es que las bolas nunca mienten, en su frio espejo de colores lacrados siempre reflejan fielmente su soledad. Las huellas de Gabriel en el lodo de la calle saben que Gabriel quisiera que tuvieran otro par al lado, "Porque siempre es bueno jugar una partida de pool con los amigos, aunque sea de vez en cuando"

La plusvalía del sexo

Para algunos todo debe redituar, todo debe producir ganancias, todo lo que pueda ser vendido debe serlo. La tierra, la vida, la libertad, la conciencia ... el sexo.
Saturados hasta la garganta y hasta el cansancio de sexo en cualquier dirección a la que uno voltee, abaratandolo y reduciéndolo a una simple mercancia asequible por unos cuantos billetes.

A mí me encanta el sexo como a cualquiera y mi ofensa no surge de una sexualidad reprimida, al contrario. Al poderle dar un valor y disfrutarlo como algo que transgrede los límites del amor y el placer, lo encuentro como un acto íntimo del o de los que lo realizan y este al ser convertido en gancho para ganacias materiales pierde un valor al ponerle un precio, pierde su esencia sensual y exitante, se vuelve obsceno y común. Quítándole esa emoción por experimentar y compartir.

No discuto la apertura la cual enriquece y disipa la ignorancia. Con ella se puede alcanzar plenitud sexual encontrando nuevas formas y maneras de encontrar extasis sexual, dejemos el amor de lado. Discuto el bombardeo mediático, ese bombardeo en revistas que solo dedican sus muy valiosas páginas en el tópico y nada más, mes con mes hablando de lo mismo hasta el hartázgo, ya agotadas las ideas recurren a la repetición y a lo mediocre. Al bombardeo en películas que incluyen el sexo como mero atrayente taquillero excusándolo después con una argumento muy pobre como es el de que la escena es crucial para la trama, según sus intelectuales responsables. En la televisión que a cada momento utiliza a la mujer semidesnuda para rellenar espacios en programas deportivos y en un close-up insistir en unos pechos sin rostro que no te dicen más que "cómprame". A ese bombardeo que no percibimos pero que las esquirlas desgastan eso tan rico eso tan especial, eso tan frecuente o tan ocasional que nos hace latir más rápido el corazón.

El sexo vende ya los sabemos pero no lo desvaloricemos, hagámoslo no lo compremos. Exijamos un mundo con sexo libre y no un sexo empaquetado como nos lo quieren vender. ¿O acaso quieres una privatización sexual?.

Reuniones

Los Gutiérrez somos una gran familia. Es una familia como todas; siempre con problemas por eso solo nos reunimos en los funerales. Soy la madre de seis hijos y viuda desde hace más de 40 años. Dos de mis hijos se me adelantaron y mi marido? Pues se le ocurrió irse el dia de navidad. Voluntad de Dios segúramente que una madre tenga que sufrir semejante pena. Ya no lloro cuando alguien más se me va (como mi última hermana con vida de siete que eramos), ya no tengo lágrimas para desperdiciar.

Mis nietos; son una lata, son chillones y berrinchudos. Están preciosos.

Mis hijos; Manolo, Enrique, Adriana, y Raquel, siempre peleandose. Rene y Oscar ya no pueden. Siempre buscando una excusa para amargar las navidades y las bodas, nunca están conformes con lo que tienen. La falta de un padre yo creo que los hizo como son. Yo intenté darles todo y nada les faltó para comer y vestir. Debí esforzarme más. Tal vez un padre encontrarles, pero nunca pude darme un tiempo para rehacer mi vida con tantos niños siempre tan demandantes. Las fallas de los hijos son mis fallas como madre y eso no me deja descansar.

Los Gutiérrez somos una gran familia y desde hace mucho que no veia a todos juntos como hermanos, como hijos y como primos. Que bello es verlos abrazarse, aunque solo nos reunamos en los funerales... lástima que sea el mio.

Paseo de la reforma

Paseo de la Reforma
Por: Erick Ramírez Martínez


Una anciana ávida de contar historias de emperadores caídos, arquitecto de la historia mexicana con maestría en urbanismo afrancesado, escaparate de arte, lazo entre ricos y pobres y diámetro del México eternamente dividido. Altivo en Santa Fe, Internacional en Lomas de Chapultepec, culto en el Bosque de los chapulines, Clásico en la Cuauhtémoc, de onda en la Zona Rosa, aventurero en la Tabacalera, Antaño en el centro, popular en la Guerrero y Bravo en el barrio de Tepito, así de multifacético es, así de grande creció, así es El Paseo de la Reforma.
.
Los carruajes ya no se dejan escuchar, los cambiamos por autos de todas clases, Don Porfirio ya no festeja más al ángel, lo hacen los hinchas después de una sufrida victoria en el mundial… no no, hoy es otra historia. Una Bolsa mexicana saturada de valores de cambio saludando a las embajadas por acá, un coloso de esmeralda mira de reojo a Chapultepec con sus palacios por acullá, lagos y bosques confidentes de Moctezuma a lo lejos. México ya es otro y aunque lo quiera ocultar, sus arrugas están a la vista para quien se quiera aventurar a dar los mismos pasos de quienes nos hicieron patria.

Con sus construcciones demolidas y añadidas y sus tramos construidos y extendidos, los aproximados 15 kilómetros con sus nueve glorietas son el resultado del constante cambio de tiempos, necesidades y poderes. Evidencia que la necesidad de crecimiento para las grandes urbes no siempre va de la mano con la planeación. Esta es su historia, la historia del trazo que trazó a un país y a su destino.





Construyendo una ciudad.-
Gestado como un capricho imperial, como una desviación turística, como un atajo, Maximiliano de Hasburgo no sabría lo que sus caprichos significarían para los que le seguirían en el poder y sus a gobernados. Max de Hasburgo (pa los cuates) planeaba como ahorrarse algo de tiempo del molesto tramo que lo distanciaba de sus obligaciones en Palacio Nacional desde sus aposentos en el Castillo de Chapultepec mientras iba en su acostumbrado trayecto diario de una hora (si bien le iba) por el paseo de Bucareli. Una buena mañana del año de 1864 le dijo: “Manos a la obra” al ingeniero austriaco en minas Luis Bolland Kuhmackl, “que una calle para mí solito quiero” –le dijo-.

-Max (pomposo): Pero que quede bonito, algo así como los Campos Elíseos.
-Kuhmackl (complaciente): Que le parece un paseo espectacular, con amplias arboladas, avenidas, glorietas y camellones y ornamentado con fuentes y esculturas a imagen de los bulevares de Paris, muy digno del naciente Segundo Imperio Mexicano por cierto.
-Max (pensativo y acariciándose la larga barba): Si, si. Está bien.
-Kuhmackl (anotando en su libreta): ¿Y cómo se llamará la magna obra mi señor?
(Un intenso rayo de luz entra en la habitación)
-Max (voltea a ver a Carlota con el rabillo del ojo): ¡Paseo de la emperatriz!
(Júbilo en la sala)

El paseo se planeó y como en Francia se pidió; con dos calzadas de nueve metros de ancho y a los lados camellones con la misma anchura acompañados de sus dos respectivas filas de vetustos árboles para decorar se trazó, con sus respectivas bancas para descansar un ratón. ¿Longitud? Pues del castillo al caballito se encomendó (3.15 km). Y así se realizó. Ya para en 1866 la obra no concluía y para matar las ansias… ¡Pues un paseo ecuestre será, como no! Pero para mala suerte del emperador el chaparrito de Guelatao le cayó y su obra nunca inauguró. Entonces Paseo del Degollado se rebautizó (aplausos).


Con las Leyes de reforma recién salidas del palacio legislativo Sebastián Lerdo de Tejada pensó: “¿Y por qué no?, Paseo de la Reforma suena bien”. Con flamante nuevo nombre se comenzó a dar forma al rostro del boulevar con una bonita ampliación y remodelación, terminando el resto de las bancas de cantera, dándoles forma a los andadores laterales e inaugurando la primera gran glorieta; la de Cristóbal Colón.


Y es que en verdad varios padres tiene la reforma, pero Don Porfirio fue tal vez el que más la amó, engalanándola con sus aires afrancesados: El nacimiento de los Indios Verdes, la inauguración del Ángel y Cuauhtémoc, la colocación de los pedestales para sustentar sobre ellos grandes jarrones y figuras mitológicas de manera alternada, pero la propuesta de Francisco Sosa gustó más a Don Porfi y se mando traer a partir de 1889, de cada estado a dos personajes ilustres de la reforma oriundos del mismo; pequeños colosos negros de la historia,

¿Y el alumbrado?.
-Pues 2000 faroles de gas colocados en el centro de la avenida alimentados con tuberías de 25 cm. de diámetro… como 100 kilómetros de pura tubería se puso.


Ya en 1900 las necesidades fueron otras, el paseo ya no era del uso exclusivo de uno solo, era una gran vía pública desde 1872. Entonces se procedió a ensancharla un poquito nomás; de los 18 metros centrales a 24 y de paso los andadores también. Desde la humilde casa de Cuauhtémoc a el “humilde” castillo de campo de Porfirio Diaz.

Más bello no se podía, jamás se había visto tan galante al paseo en 1910. El botón de oro, el chicalote y el gordolobo adornaban las mansiones victorianas, los lujosos hoteles abrían sus puertas a la élite porfiriana, los carruajes tirados por corceles, la aristocracia divirtiéndose en sus casa de campo, el aire rural con sabor a modernidad. Si, Paseo de la Reforma era “LA” avenida. Pero las cosas buenas poco duran. En unos meses la revolución de Madero comenzaría.



El cambio llegó, lo esperasen o no y a la Reforma también le tocó. El principio del nuevo siglo significó para la avenida una metamorfosis acorde al crecimiento desbocado del México moderno. Para las familias acaudaladas del interior de la república era más seguro trasladarse a la capital con todos sus bienes a arriesgarse a saqueos por parte de las facciones revolucionarias, conservando el tinte aristocrático pero con una innovación: el automóvil.

En los 20’s se inició la ampliación hacia la zona de Chapultepec Heights cruzando el bosque y llegando hasta la desembocadura de la carretera a Toluca. En la década de los 40’s se reemplazó el alumbrado central por un camellón, decorándolo con “típicos” cactus, nopales y biznagas en el tramo del Cuauhtémoc al Castillo, quesque para darle un tinte mexicano. Con esto el pueblo le cambió el nombre con ironía y desdén, “Paseo de la Nopalera” le pusieron; ¡Orgullo de México!.



Trabajos de repavimentación, nivelación, reubicación, actualización de alumbrado (por unos de 1000 watts) y reducción se realizaron, “modernizando”, dándole la bienvenida de lleno a una nueva época, a una época en que las mansiones dieron paso a los complejos comerciales y económicos más importantes del país, cobrando mayor importancia a nivel nación, convirtiéndose en el lugar de trabajo y negocios además de seguir siendo la acaudalada zona residencial.

Los 60’s, que mejor década para cambiar, para voltear a ver para donde nadie lo había hecho, para unirnos como país y sociedad, bajo esto, reforma incursionó hacia el norte para hacer parte a la lejana Peravillo del proyecto de nación, ¡que mejor década para un ”proyectazo”!. La ampliación fue real, los nuevos 2.6 kilómetros simbolizaron la bonanza de la época y las esperanzas de un proyecto urbanístico viable y redituable para la ciudad. Pero las diferencias son claras a la vista y no necesitan de mayor explicación de extremo a extremo: los arrabales de la Guerrero contrastados con el lujo de Lomas Chapultepec. “Chava” Flores le cantó al contraste en “Vino la reforma”, canción que fue escrita haciendo referencia a la llegada de la avenida a colonias más populares hacia el norte en comparación con aquellas ubicadas en su parte poniente. La última manita de gato en el 2003 fue la disposición de “pirámides-jardineras” en el camellón, terminándo así la cirugía mayor en el perfil actual de Paseo de la reforma, dándole el aspecto actual que conocemos.



Moradores del concreto

Semejante casa para semejantes personajes; removidos y cambiados.
De arriba a abajo Ghandi aun clama por la paz allá en Santa Fe. La imponente Fuente de petróleos construida en 1952: toda una belleza, hermana menor de La Diana. ¿El padre?: Juan Fernando Olaguíbel Rosenzweig. La mayor: preciosa, altiva, salvaje y un poquito desnuda (para desgracia de la liga de la decencia), traviesa también y es que el Ángel no se da cuenta que los pechos de la Diana le están apuntando por la espalda a traición… en cambio, el Ángel de Diaz “taaan” virginal y tan representativo de la ciudad capital, tal vez el más importante inquilino de la avenida con todo y la guerra, la paz, la justicia y la ley cuidándole los flancos, junto con todos los héroes de la independencia descansando por fin en simulado sueño.




Privilegiada entre la flora tropical: “La palma”. Su glorieta es la única que nunca ha tenido un monumento en todos estos años y ni lo necesita. La longeva planta no conoce los años, se sabe a la altura del mismo Colón que le da la espalda con recelo desde dos glorietas adelante: “maldita, mi lugarcito me ganó”. Así es, el lugar del descubridor de América estaba proyectado para ocupar el sitio de La Palma pero nunca pudo ser.

Conflictos entre leyendas siempre los hay pero un intermediario siempre bien recibido será, mediando los caprichos de grandeza, por eso Cuauhtémoc; valeroso defensor de Tenochtitlan, su lugar bien merecido lo tiene; entre los grandes. También hijo del ego porfirista, nació el 13 de semptiembre de 1883, conmemorando la caída de Tenochtitlan en 1521. Se ha dejado cambiar de lugar dos veces; de unos metros adelante del entronque con Insurgentes a el entronque mismo y viceversa con la excusa de que le arden las ámpulas de los pies descalzos; regalos de los conquistadores.



Los Libertadores de América se ganaron tarde sus terrenos, por eso la lejanía, pero no dejan de cuidar a los que menos tienen en la Guerrero. Simón Bolivar en el 76 y José de San Martín en el 73. Ambos en sus caballos separados por 600 metros se retan a ratos a una que otra carrerilla pero Bolivar en su congelado andar y San Martín en un eterno relinche, no acaban de entender que tiran para lados opuestos y así es difícil de saber quien va a ganar.

Llegando al final, antes de la glorieta de Peralvillo; fin de nuestro viaje, Cuitlahuac vigila Tlatelolco, al menos eso nos han hecho creer, que por ahí dicen que nos mandaron a Atahualpa; héroe Inca, en vez de a nuestro penúltimo soberano.



Las estatuas de los que contribuyeron a la reforma tuvieron al principio dos funciones primordiales: embellecer la avenida acompañándola a lo largo del recorrido y darle reconocimiento al sacrificio de los ilustres que se mantienen impávidos a pesar de la lluvia y manifestaciones. A partir de 1889 las estatuas se fueron colocando en sus respectivos pedestales y fue hasta el 14 de febrero de 1895, cuando Don Porfirio declaró inaugurado su tributo. El tramo inaugurado comprendía desde la Glorieta de Carlos IV hasta el Monumento de Cuauhtémoc. Para esa fecha quedaron instaladas 14 estatuas en total y correspondían al Distrito Federal y los estados de Veracruz, Yucatán, Hidalgo, Sonora, Nuevo León y Oaxaca. Con el paso de los años se fueron añadiendo estatuas restantes hasta 1902, terminando así la etapa primera con un total de 36 estatuas y un total de 17 estados representados. Hasta el 2006 se acumularon un total de 77 estatuas con cuatro sin identificar. Curioso dato es que si el proyecto original de dos estatuas por estado se hubiera respetado serían 64 los famosos inmortalizados pero más de uno brindó más de la cuenta y otros como Colima, Tlaxcala, Baja California Norte y Quintana Roo no se mocharon con nada. Incompletas, faltantes y erróneas son las vacantes de la avenida, cosa frecuente en nuestro país.

Los ausentes siempre cobran un valor único y a sus fantasmas les gusta rondar sus viejos aposentos: Las Regaderas ochenteras: recelosas de la Diana “perra usurpadora” –según ellas-, le dan rondines a la que arrepentida quiso de nuevo un lugar en la avenida y las desplazó en el 92. El caballito de Carlos IV indignado por el cambalache por “el neo-equino con escorbuto“ –según en él- del escultor chihuahuense Enrique Carbajal “Sebastián” afuera de la Lotería Nacional desde el 92 también. Los Indios Itzcoatl y Ahuizotl de Alejandro Casarín Salinas que alguna vez fueran parte del Paseo de la Reforma de septiembre de 1889 a 1901, les quedó chica su actual casa al inicio de Insurgentes, a los pobres Indios Verdes… pero de envidia –según esta investigación-. Ni modo, no se le puede dar gusto a todos.

Muchos quieren vivir sobre la Reforma ya sea por comodidad o por glamour, pero bien saben aquellos que lo han vivido que no hay como estar en el ojo de todos, ver que a uno lo vean y digan: “mejor lugar, ninguno”.



Un último paseo por favor

En sus 15 kilómetros es una historia por cada paso que se da. Sus transeúntes, sus autos, sus perros con cadena y las familias que lo frecuentan son todos parte el. El caminar por el paseo es un constante descubrir y apreciar, hasta los mismos árboles que lo adornan son misterio para los que los trabajan:
-¿ese qué es?
Olmo chino dice uno, Jacaranda dice otro, Ficus parece ser.
-¿Y esos?
Esos helechos son, con clavo por allá y esos chaparrones Avelias me dijeron creer escuchar (De jardinero dicen medio tiempo trabajar).

Con la lluvia todo llora y todo se limpia, el aire se percibe diferente en cada parte donde se esté, frío en Lomas, a madera en Chapultepec, a telas finas en la Cuauhtémoc y a diesel en el barrio bravo. Un orgasmo de colores y sensaciones a cada rodar de la bicicleta y con ello saber que nunca es demasiado tarde para detenerse a observar lo ya tantas veces visto.

Carrusel de personas, de idas y venidas, de exposiciones y expuestos, de cicatrices de plantones que no desaparecen y otros tantos que no se piensan ir, como los maestros inconformes, la APPO disidente y el FPFV afuera de las oficinas de gobierno.

Es división y conjunción, es pasado y futuro pero nunca presente. Al margen de ella se construyó la ciudad y el destino de ella, orientando y redireccionando el progreso y el status a capricho de un Emperador un tanto flojo y que según sus palabras esperaba que su sangre lavara las desgracias de su nueva patria. Bendición y maldición. Todo esto y mucho, mucho más es El paseo de la Reforma… el trazo que trazó una nación.


“Vino la reforma”
Vino la Reforma, vino la Reforma,
vino la Reforma a Peralvillo;
ora sí, las Lomas, ya semos vecinos,
¡ya sabrás mamón lo que es bolillo!

Vino la Reforma, vino la Reforma,
ya está aquí trotando el Caballito;
ojalá a las milpas llegue la reforma,
para que haiga forma de sembrar el maiz.
Aquí, el que no marcha es porque no se forma,
porque aquí hay reforma para todo el pais.

Dijo Colón "Yo ya Colón...
he descubierto que en Tepito hay buen pulmón".
Cuauhtémoc fue... ¡qué mal le fue!
Hasta la lanza le volaron... ¡Oiga asté!
Angel no es, Angela si es...
la que se quiere aquí, en la aduana, establecer.
Y si la Diana viene, aquí ropa tiene
pa' que no se apene de vivir a raiz.
Si Bolívar forma ... ¡Venga más reforma!,
porque aquí hay reforma para todo el pais.

Vino la Reforma, vino la Reforma,
vino la Reforma a Peralvillo...
Ora sí el curado ya se toma helado,
el High-ball se vende en estanquillo.

Vino la Reforma, vino la Reforma,
ya sabrán las Lomas de los tacos:
de cachete y bofe para que haiga roce,
pa' que los de la alta sepan ya vivir.
Aquí no hay gladiolas, coronas ni rosas,
sólo tripa gorda que nos manda el PRI.

Manifiesto a Cronos

Nunca me ha gustado victimisarme, eso es de gente a mi ver debil y cobarde, pero hay alguien que siempre tiene la culpa de lo que no logro concretar, alguien al que nunca podré derrotar y que le encanta verme hacer rabietas y patalear el suelo. Es el padre tiempo con su barba larga y sonrisa mustia. En la prisa de su andar me lleva de corbata sin poder oponer resistencia, dejando a mi pesar, cosas lindas a medias... besos, abrazos, noches y miradas.
A mis espaldas le gusta tronar los dedos antes de la hora límite y yo como buen guerrero le planto frente pero por su naturaleza eterea bien sabe que jamás seré rival a su eterno caminar... ¡Maldito seas!, tu que eres invento y capricho, tu que las manecillas correteas y adelantas pero nunca dejas atrasar... Oficíalmente me declaro.... ¡Víctima soy del padre tiempo!

Pesadillas

La peor pesadilla de un niño (creo yo) no es a la guerra nuclear, no es a la oscuridad, ni tampoco a la tia gorda que huele raro. Para la fragilidad en la que vive un infante el miedo más grande al que nos sometemos es a que los padres tengan temores como nosotros, que duden.
Ellos son la templanza, la protección, la fuerza y al verlos flaquear como seres humanos; débiles como somos, estamos desprotegidos ante la realidad que sobrepasa a nuestros heroes.
¿A donde podemos acudir entonces?... a las ensoñaciones de un padre que deja el taxi en las noches para convertirse en guardian de la casa, en madres curadoras de todo dolor y enfermedad con el poder descomunal de sua besitos en la panza.
Al crecer, la tela se rasga con la pubertad y el "mi papa es un idiota" o "mi mamá está loca" pasan a ser comidilla de los pubers que dejaron de creer en el "no va a pasar nada", ya no es válido en este mundo, ellos no controlan nada ni se controlan a ellos mismos, son comunes, son normales... son como nosotros, dudosos, humanos, niños que miran de reojo a la puerta del closet en las noches rezando para que no salga nada por ahí.

Memorias de un cautivo

A las aves no se nos comprende.
Nacimos libres y les molesta nuestra libertad, por que nos saben rebeldes y felices y eso les corroe la espina quedandose atados a la tierra y a sus pies. Sino, ¿para qué nos guardan en jaulas?. Por más bellas y grandes que sean, jamás se compararán con el azul infinito del cielo y a las corrientes del mar que nos alzan en vuelo.
Les encanta nuestro encanto cantante y nuestra colorida belleza, pero solo a las horas en que ellos estén dispuestos a escucharnos y a contemplarnos. Y que si yo quiero cantar a las tres de la madrugada y que si no me quiero tragar a lo que ellos llaman comida... que se coman ellos su "alpiste".
Celosos, embusteros, captores envidiosos, mutiladores de sueños y viajes, eso son todos ellos. Todos los que por enojo y frustración nos cortan las alas para no navegar nunca más y atarnos a sus limitaciones.
Déjame libre, déjame volar, déjame ammarrarme al cielo y tal vez, de vez en cuando visite a tus hijos, para que les platique de tierras lejanas que tal vez nunca conoscan.
No me culpes a mí, yo nací así. Tratas de imitarme pero es tu sueño frustrado no poder volar sin más que tus brazos.
Mas imposible no es, por ahí de un Ícaro de Minos escuché hablar en uno de tantos viajes de ultramar.

Yo cardenal... viajero y amigo, cautivo también.

Traga fuegos

Hoy se llevaron a el chavo de la esquina de acá.
Nunca me dijo su nombre. Era muy tímido y le gustaba dibujarme cuando encontraba un pedazo de papel en la calle, creo que yo le gustaba. Nunca soltó su lápiz azul, nunca me lo quizo prestar.
Llevo como dos años acá en la calle, ya ni me acuerdo de mi mamá y mi papa nos dejó cuando estaba yo muy chica entonces tampoco me acuerdo de él. Pido una moneda en el semáforo que está en en el zócalo de Tlalne a los que pasan en sus carros, casi nunca me hacen caso, cuando me ven que me acerco con mi niña suben sus vidrios y hacen como que ni me ven. A veces me dicen que no traen pero yo sé que dicen mentiras porque se ven las monedas en el cenicero, pero ni les digo nada, no se vayan a molestar.
Llegó al semáforo por hace como dos semanas con su bote de gasolina unos trapos y un gancho de ropa. Amarró el trapo al gancho, lo estiró y se pusó a hechar fuego.
Acá en la calle uno trata de hacer amigos para que le vaya a uno mejor no, así es más facil comer. Entonces le empecé a hablar, nunca me dijo su nombre ni donde vivía, casí siempre los que andan en la calle les gusta contar por que se salieron de sus casa, pero él nunca, se quedaba bien calladito. Yo le contaba de mi mamá y de por que me corrió, de mi niña que andaba bien malita y no se le quitaba la toz y no tenía dinero para la medicina. El me dijo que iba a trabajar mucho para ayudarme.
Se levantaba bien temprano y se ponía a trabajar pero sacaba poquito. Yo creo que se desesperó por que un día después de pedirle dinero a un señor que siempre pasaba en un carro muy grandote y bonito, así bien lavadito, el chavo le dijo que si le ayudaba y el señor le dijo que no tenía, pero yo creo que él vió las monedas en el cenicero por que él se enojó. Entonces le escupió la gasolina al señor en la cara y le hechó el gancho con el trapo. El señor se prendió todo de la cara, fué muy feo, más sus gritos. Él agarró el dinero mientras el señor se salía del carro pegándose en la cara. El chavo se echó a correr y me aventó el dinero, entonces un señor lo correteó por toda la plaza. Ya no lo había visto hasta hoy. Dijo que me venía a ver a mí y a la niña, pero un tira que yo creo que lo estaba buscando por que lo vió y lo agarró así bien fuerte del brazo, a el chavo yo creo que le dolía mucho por que empezó a llorar. Quien sabe a donde se lo llevaron.
Dejó tirado su lapiz azul. La niña ya está mejorcita.

Doña Monu de la Rev de Santacilia

Sale uno del metro Revolución. A mano derecha está José Marín Iglesias, pero no nos apresuremos, vayamos por la ruta panorámica, tomemos Ponciano Arriaga que embosca a la señora por un flanco. Por una calle con marisquerías, fondas y un camellón arbolado. Cruza uno Edison y ahí está, imponente como lo es desde el año del 38. Unas cuantas arrugas y manchas ya asoman en su rostro pero es una traga años y los sabe ocultar muy bien.

Antes de cruzar Plaza de la república, a la izquierda se ve el Frontón México; acabado, viejo, maltratado, con artritis en las tuberías por tanta humedad, envidioso de haber perdido la magnificencia de sus años dorados, “Él, que vio nacer al PAN, él que albergó a la crema y nata del México post-revolucionario, él que vio las mejores peleas de box y que por solo una insulsa deuda de 3 millones lo mandaron cerrar, patrañas”. “Nacimos casi a la par, unos cuantos añitos mayor que ella nada más” –se lamenta el viejo amargado-.

En cambio ella es toda una dama a sus 70 años; 65 metros de altura, largas y bien torneadas piernas de piedra chiluca (¿nada mal eh?), vestido de noche a la art deco como se usaba en sus buenos tiempos, sombrero de cobre a juego con el vestido con repujados mandados hacer con el escultor Oliverio Martínez para tapar las canas (o la cabeza hueca).

El sombrero tiene una historia interesante, adornado en sus cuatro esquinas con representativos de la independencia; con cadenas rotas en la mano izquierda de uno de los inquilinos, de la revolución; una mujer con semejante espada protegiendo al pueblo, de las leyes agrícolas; un portento de hombre sosteniendo en la mano derecha una hoz y con su mujer con criatura en brazos, de las leyes obreras; un conjunto de obreros unidos por las manos y sosteniendo unos engranes. Dicen por ahí que los modelos fueron el propio hijo de Oliverio Martínez y sus criados. Pero qué importa si le queda tan bien, aunque a veces las palomas traviesas hagan sus casitas ahí en el mirador, justa en el tocado del sombrero.
.
La señora entrada en sus años no pierde belleza, tiene todavía sus pretendientes. Ahí está Don Fidel Velázquez hecho cobre. Finge que la da la espalda pero de vez en cuando se echa una miradilla pecadora para ver esas líneas perpendiculares que tanto oblicuan su existir al frente del edificio de la CTM. Ahí están los plantones que la tratan de seducir con sus aires de grandeza; Que si el gasolinazo, que si la ley del ISSTE, nunca están conformes. Menos festivos están los edificios de gobierno, serios y entrajetados, no muy del gusto de la señora, “Para cueros el Banco de México, ese si es un edificio –se dice para sí la señora entre risas-.

Todavía recuerda la vieja como llegó a este mundo. Terca como lo es, dijo: “No, para nada. Yo a la polaca no me dedico”-desafiando a Don porfirio-. Y nomás no quiso ser palacio legislativo. Se salvó con la excusa de no poder vivir sin la existencia de su amado Madero y decidió entons tomarse unos 22 añitos de luto, así en cueros como mujer de moral distraída, enseñando toditita la estructura metálica se dejó ver por Villa y por Zapata antes de que se fueran a los azulejos a tomarse unos cafecitos. “Vieja zorra” –decía el ángel de la independencia, unos cuantos años mayor que ella-. Pero llegó Santacilia con sus encantos y convenció a la joven de vestirse de patriota para conmemorar la revolución y a sus caídos. “Deja ya de llorar y déjame hacerte un vestidito digno de ti mi vida”. Y alocada como era en sus años mozos se dejó querer. Santacilia como todo un caballero le mando hacer una casita de tres mil metros cuadrados con piedra recinto, con todo y cascadas a los lados (aunque hoy algunos metichotes las utilicen de lavaderos) y 16 faroles con sus respectivas 16 águilas mal encaradas y chaparras para que no le diera miedo en las noches (después de todo una dama de sus clase no puede andar sola por ahí).

Gran fiesta no la hubo hasta el 36 cuando se invitó a festejar a todos sus compadres en el mausoleo. Pero hombres como son, tarde llegaron. El primero en llegar fue Carranza con su barba blanca desde el panteón de dolores en 1942, el chaparrito de Madero desde el panteón francés en el 60, Calles en el 69 porqué en Dolores no lo dejaban salir, Lázaro se tardó pero se vino directo de la chamba y llegó en el 70. Los héroes del pueblo se cotizaron y Villa dijo “ni maíz, vengo desde El Parral Chihuahua y yo con Carranza no me voy, mejor me quedo aquí con mi amiguito Madero” (medio wey el chaparrito, pero bien querido por todos, menos por ese payaso de Huerta que ni a la fiesta fue invitado), por hay en el año del 76. El que si de plano ni lo dejó su parentela asistir fue a Zapata, “Para evitar conflictos” -dijeron-.

Hasta el 86 –recuerda ella-, le terminaron los zapatos. De la Madrid se los regaló. Bien bonitos que le quedaron a manera de museo. Ahí si hubo reventón.

Actualmente se dedica bailar al ritmo del Club de los amantes del Rock & Roll los sábados de 3 a 8, a ver pasar a pomposos en su autos y a chamacos en sus triciclos. De vez en cuando presta su casa para hacer fiestas y eventos para sus hijos. A comer una torta de pavo con su nieve de limón de Don Moy o se echa su café de maquinita en uno de los dos oxxos o en el seven eleven. Ya si quiere algo más caro se va al Correo Español a tomar un Concha y Toro.

En el D.F ya se hace tarde. Una tormenta ya se deja sentir en los viejos huesos de metal; un rayo le peina la cabeza. Prende los focos del patio y adorna con luces su sombrero. Se despide de las familias, saluda a los antreros que creen haberla visto ya lo suficiente y ni se detienen a regresar el saludo. Pero lo que ellos no saben es “que aun está en onda la ruca”, que ahí abajito donde casi nadie nunca se fija, ahí donde el antes fuego de juventud e ideales debería arder, tiene un tatuaje en letras doradas muy sensual: Justicia, libertad y democracia; Razones de la Revolución.

Cruzadas

Los caballeros se preparan para la batalla que se avecina. Los tambores de los bandos enemigos retumban como truenos antes de que la tormenta comiense. Gritos, maldiciones e injurias rompen el aire electrizado mientras los combatientes terminan de ponerse sus blancas armaduras y sus dorados yelmos que relamguean rayos de luz de media tarde. Justo antes de que el sol muera, los banderines ondean bailando a traves de la estática.
La linea de ataque está en formación: Manos sudorosas, sabor a sal en las bocas y hormigueo por todo el cuerpo. Se oye desde muy lejos la señal para atacar... un segundo de silencio absoluto seguido por rugidos de batalla y chocar de cascos y humanidades. Unos cuantos caen abatidos clamando por piedad, otros tantos viendose en medio de la locura de la guerra rehusan afrontar su destino huyendo a tierras altas.
El Puma ruge, los jugadores sangran, los huesos se rompen...el partido ha comenzado.

-Óyeme Joaquín, ¿por qué eres tan gritón?
Joaquín... Joaquín...¡¡¡JOAQUIN CHINGADA MADRE TE ESTOY HABLANDO, HAZME CASO CUANDO TE HABLE NIÑO!!!

-¿Acaso no lo sabes mama?

Mi playa de papel

Que más quisiera yo que esta playa que te trazo sea de verdad, con no más testigos que arena y mar para asolearme toda la vida que me gustaría compartir contigo. Que el tiempo no avanzara y que la tierra dejara de girar. Que tuviera la certeza de que estuvieramos juntos para siempre como una vez me dijiste a la luz de la hermosa luna, prendidos en un abrazo que probó la amargura de la hora de tu partida.
Que más quisiera yo que esta playa que te trazo sea de verdad, que el sol pálido y sin color alumbrase un camastro sabrosón y que juntos admiremos la grandeza de Poseidón antes que se retirase a su reino de ultramar.
Ten, te la regalo que dueño de mi ser ya no soy, pero quítate la ropa y vamonos de la mano a darnos un chapuzón en las costas donde rompen las olas del mar.

Reales realidades

En la savana no hay régimen que el Rey no rompa, no hay limitación que el Rey no conozca, no hay caravana que se resista a su gallarda figura dorada. Ya que en su reino su rugido es ley inquebrantable y ¡ay de aquel que ose desafiar la ira de la nobleza!, que encontrará su perdición entre las fauces del monarca que sin remordimiento ni tardanza ajusticiará a todo aquel rebelde que no acate los edictos salvajes, las reglas de convivencia que antes de que el mundo fuera mundo, la evolución ya había lanzado los dados de la selección natural, misma que le dió al león todas las de ganar:
1.- Postraos ante la melena leales basayos.
2.-Permitid que el elegido tome primero los alimentos como muestra de buena fé.
3.-Nunca y sobre ninguna circunstancia perturbad al magnánimo durmiente y si lo hiciese sujetadse a las consecuencias pertinentes.
4.-El rugido es ley.

A la tenue sombra que los árboles africanos ofrecen, "el señor de todo lo visible e invisible" pernocta sin saber que a sus espaldas la mano de un extranjero sin conocimiento de las antiguas enseñanzas de honor y fuerza aprieta un gatillo que con un trueno de humo y fuego terminará con su dinastía milenaria, arrastrando a su excelencia y a toda su prole al abismo de la extinción, como todas las familias reales que hicieron suya esta bella tierra de nuestro buen señor.
"Y hágase su voluntad si esa ha de ser la suerte de mi casa", reflexíonó el león antes de cerrar los ojos para siempre.

Plástica reflexión

La lente de la cámara parpadea por una fracción de segundo.
Una escultural mujer juega a que le divierte retosar sobre la rasposa roca encaramada sobre un peñasco que a su juzgar "nada seguro" asoma sobre un desfiladero limitando el avance del mar.
De nuevo parpadea la cámara petrificando la belleza de la niña que tan solo quiere ir a casa a saludar a su madre en su querido Alvarado. Ella sabe que no es posible. Su padre aun no la ha perdonado.
El reflejo de la lámina plateada le quema la cara y ella sonrie juntando las pechos en una toma para la portada de una de tantas revistas que la desean para la plástica de sus glamures otorgados.
La sesión de hoy termina.
Mañana hay que ir a la locación en Veracruz a tener que rozarse con esa gentuza tan molesta que no paran de entrometerse en las tomas para ponerles cuernos a las modelos... ¡Que molestia!

Sin valor para darte el duelo

Un muerte más en el catálogo de mis conocidos.
Una mujer no muy cercana a mí y sin embargo el relampagueo de su inesperada partida me incomoda y me hace pensar lo antes ya filosofado.
Refuerza mi convicción de vivir por el hoy y para los amados, no por el posible mañana y encerrarse en uno mismo.
Tal vez estas palabras no te den confort Fabiola, ni siquiera sé si las vayas a leer, pero esta es la mejor manera de plasmar lo que en las esquinas de mi mente se rehusa a salir por razones que nunca he comprendido... Me duele tu pérdida y en tu pérdida encuentro preguntas sin respuesta. Espero que estas letras sin remitente ni emitente vibren por el espacio que dejó tu madre y la paz llegue a tu alma.
¡Vive! que ya habrá tiempo de morir y verla de nuevo en otros planos y otras moradas.
Descance en paz señora Yepes... Su hija perdió una madre, pero ganó un hermano.

Oficiando lo amado

¿Y para qué sigo escribiendo?
Porque me gusta desafiar lo establecido y mejorar mi mundo y el mundo de los que me rodean.
¿Pretendes cambiar al mundo?, sabes que es imposible sin poder.
El poder me lo darán mís letras. No pretendo riqueza, pretendo plentiud y sosiego de mis ambiciones utópicas.
¿A qué le temes?
Al olvido, al fracaso y sin embargo, me enfrento a ellos con los puños cerrados y con el pecho regio.
¿Lo vas a lograr?
Mi vida no tiene otro proposito que no sea el exito del cambio que tanto anhelo. El camino lucharé por no perderlo y si lo hiciese... alguien muéstreme estas notas para nunca olvidarlas.
Y si tienes tanta fé en tus sueños... ¿Por qué estás escribiendo esto?
No lo se.

Elementalidades de la modernidad

Una mariposa de alas amarillas revolotea en un zigzageo vertical de corrientes creadas por el zumbar de los autos por una calle de la gran ciudad, se comienza a cansar y el bosque de abedules no llega. Un brazo que la naturaleza y las fuerzas primogeneas olvidaron se aferra con nostalgia a lo que el concreto y metal le robaron. Un lugar donde la hierba está enclaustrada en jardineras de verde artificial, sosegada, mutilada.
¿Cuándo?, se pregunta la mariposa, la fibra de cristal comenzó a dar más sombra que los arboles betustos, ¿cúando dejaron de ser suficientes para mi hermano el hombre?. Antes de caer muerta sobre el fluir artificial de la arteria urbana, la respuesta ella ya la conoce... Cuando el ego y soberbia le ganaron el lugar bajo el arbol.

La mujer más bella del mundo

No es la más bella la que más portadas de revista acapara, la que tiene las curvas más pronunciadas o la que ostenta mayor riqueza, es la que embruja con tan solo escuchar su voz . Porque en ella se desnuda, se revela y te cuenta el color de su alma. Te embelesa sin haberla visto y no te deja descansar hasta oirla una vez más.

Para mí la mujer más bella del mundo no se encuentra en la portada de Victoria Secret adornando a un hilo dental. En la simpleza de su esencia, Gal Costa sin poseer una belleza física extraordinaria me enamoró desde la primera vez que su sensual voz llegó a mis oidos y me invitó a amar, a sonreir y a cantar una lengua que no conozco y que sin embargo entiendo en las comisuras del idioma, fracturando las fronteras y entendiendo el código de su canción.

"Dindi" de autoría del maestro Antonio Carlos Jobim interpretada por Gal, siempre estuvo presente en mi vida gracias a mi padre; fiel seguidor de la cantante. El recuerdo de niñez es difuso pero al reencontrarme con la canción hace unos días, el nombre y los acordes enterrados en mares de melodías salieron a flote y escaparon por mís labios como una brisa vieja en espera... "Lindo dindi".
Más que en ningún momento de mi vida pude entender la lindura de la pieza brasileña, ahora que el amor está presente en mi vida.

Les dejo a Gal Costa encapusalada en el tiempo, donde su sonrisa blanquesina les dice: "Tudo Dindi"



http://www.youtube.com/watch?v=5GUWMMseODQ



Letra:
Céu, tao grande é o céu E bandos de nuvens que passam ligeiras
Prá onde elas vao Ah! eu nao sei, nao sei
E o vento que toca nas folhas Contando as histórias Que sao de ninguém
Mas que sao minhas E de voce também
Ah! Dindi Se soubesses do bem que eu te quero
O mundo seria, Dindi, Lindo dindi tudo dindo
Ah! Dindi Se um dia voce for embora me leva contigo dindi, bella dindi, Fica, Dindi,
E as águas deste rio aonde vao eu nao sei
A minha vida inteira esperei,
Por voce, Dindi, Que é a coisa mais linda que existe
Voce nao existe, Dindi, bella dindi, Que eu te adore Dindi... Dindi



Español:

Cielo, tan vasto es el cielo,Con nubes lejanas que pasan sin rumbo
A dónde van, no lo sé, no lo sé
Viento que le habla a las hojas
Contando historias que nadie cree
Las historias de amor son para ti y para mí
Oh, Dindi,Si tan sólo tuviera palabras Diría las cosas hermosas que veo
Cuando estás conmigo, oh mi Dindi
Oh, Dindi,
Como el canto del viento en los árboles,
Así canta mi corazón, Dindi,Feliz, Dindi,
Cuando estás conmigo
Te amo cada día más, es así, es así
Te dejaría partir si me llevas contigo
No sabes acaso, Dindi, Que correría, buscándote,
Como un río que no encuentra el mar
Ese sería yo Sin ti, mi Dindi Y las aguas de este río adónde van, no lo sé
Toda mi vida esperé, esperé Por ti, Dindi Que eres la cosa más linda que existe Tú no existes, Dindi
Deja, DindiQue te adore, Dindi

Juego de niños

El sol mañanero le calienta la cara a Israel. Se pregunta que será de él en esta cálida isla que flota en un mar de duela color azul pastel. Comiendo cocos con monitos de unicel, le pregunta al mayordomo: ¿No quiere usted?

Por la tarde es caballero brillante, salvador de su merced, esquivoso heroe del fuego en su corcel. Espadazos a diestra y siniestra propina él. Que más puede pedir que el amor de su amada Rapunzel.

En la noche Israel no deja de comer, en un festín inmenso de filetes de bistek. Es el un antiguo rey que no para de reir, al ver a su viejo bufón montado en su garañón escoces, que está hecho de bolitas de papel.

Israel duerme despierto en sueños de timidez, no tiene que reaccionar de una buena vez, que más tarde ya habrá tiempo para crecer y olvidar todos los recuerdos de su infancia y niñez.

Flor de Vainilla

Flor estelar y blancura celestial,
juntos por el azar o por algo más,
complementas el existir
de un solitario caminante,
que sin rumbo y anclaje,
sabe ya por qué vivir.

Sables de azafrán
córtenme por la mitad,
con esos labios dame piedad,
piedad para ver el volver
de tu sombra por el umbral
y ya no cojear con esta pesada
caja que ya me cansé de cargar.

Electricidad y un ojo en la palma
irradian de tu ser.
Volcán por debajo de tu ombligo,
a fuego lento me quemo contigo,
flotando sin querer.

Déjame conspirar
donde otros no han podido,
donde han fallado y perdido,
te juro que el tiempo juntos,
no es tiempo perdido.

Ven y escápate conmigo,
dulce flor del Edén.

Harakiri

Todos elegimos una causa, una razón por la cual dedicar vida y en ella construir todos nuestros planes a futuro; una espada bien afilada que se nos va clavando cada vez que vemos la meta alejarse. Ponemos empeño, tiempo, dedicación en una empresa que no sabemos si dará frutos y aún así seguimos en pie hasta verla materializada. Todo esto por elección propia. Si bien pueden ser heredadas, obligadas o imitadas, el hecho radica en que toda en la existencia nuestra hay algo que alcanzar.
Los medios son tantos como estrellas en el cielo, la vida consiste en hacer los preparativos para llegar a nuestras metas autoimplantadas y en muchas ocasiones se nos olvida cosechar lo sembrado y cuando se es lo suficientemente sabio para darnos cuenta se es lo insuficientemente joven para disfrutarlo; la vejez nos ha alcanzado. El tiempo que nos tocó vivir es relampago, es un fulgor. Se nos obliga a vivir la vida a un ritmo que no se nos preguntó si queriamos seguir y para continuar vigentes lo tenemos que surcar a paso veloz olvidándonos de las pequeñas grandezas del vivir por el hoy y no por el posible futuro, se nos obliga a hacer decisiones cruciales cuando no tenemos las herramientas para discernir y acabamos eligiendo no por convicción y sino por obligación.
A esto no hay como darle la espalda puesto que es la "cruda" realidad del vivir moderno. Pero si podemos decidir a que són bailar ese ritmo y con que compás acompañarlo. Nos preocupamos tanto en el cómo que se nos olvida el porqué.
Tanta reflexión para esto: Que no luchemos por darle gusto a nadie ni a nada, démosle gusto a nosotros, dado que ese "nosotros" es con el que conviviremos hasta el último dia, sin dejar de ser realistas soñemos con una realidad elegida y no obligada. Con ser felices.
Hagámosnos el Harakiri si hay que hacerlo, pero hagámoslo por algo que valga la pena y que traspase tiempo y espacio y sobre todo nunca dejar de ser ese idealista en convicción y acción, porque tal vez podamos cambiarle lo vertiginoso del vivir a nuestros nietos.
No te quedes con las ganas de besar: dáselos.
No guardes esas palabras de amor: dícelas.
Nunca pares de exigir lo que te corresponde.
Nunca te canses de aprender.
No dejes de ser libre, que así naciste y así debemos morir.
Nunca dejes de creer y mucho menos en ti.
Nunca te compares, fuiste un hecho fortuito y único del azar y por ende eres único e irrepetible.
No te olvides y no nos olvides.
Nunca pares de volar, rie, canta, salta, piensa, critica, aprende, cambia, pelea, ama y déjate amar.
Y sobre todo no me dejes dejar de escribir que para eso nací y así me quiero morir.
¿Que si soy un soñador? pues si, lo soy, pero soñando se encuentra, encontrando se vive y viviendo se es libre. ¿Dónde estás tú?.

Heroes guadalupanos

Máscaras plateadas, luchadores sociales, caudillos de la libertad, defensores de los desprotegidos, guardianes de "las buenas costumbres", virgencitas morenas, delanteros goleadores .... y México sigue esperando a su héroe, pero, nomás no llega.

Diciembre: El último mes de un año nefasto, nefasto como los han venido siendo año tras año y sin embargo la vibra guadalupana se respira en el aire. Cohetones en el aire, peregrinaciones que vienen desde el pueblo más alejado de la Sierra Huasteca, Juan Diegos modernos lacerandose las rodillas en el cerro del Tepeyac; todos juntos para dar gracias por un año más de "satisfacciones", "abundancia" y "trabajo", pero eso no es lo interesante, la trascendencia de este hecho radica en que el mexicano nunca pierde las esperanzas y el optimismo por una realidad mejor. Pero, ¿por qué?.

Después de hacer un breve análisis dejando de lado todas las implicaciones que tendría el dejar de luchar por un mejor país, llegué a la sencilla pero a la vez profunda conclusión de que México está hecho de "heroes", heroes guadalupanos dispuestos a dejar correr sus sangre para que la nuestra no se desperdicie. Notese que no uso el término guadalupano en forma despectiva sino que hago alusión a la ferrea identificación que se tiene en mi país con la virgen morena, "la emperatiz de américa" como la llamara el finado Karol Wojtyla, mejor conocido como Juan Pablo segundo.

No usaré el termino "mesias" por todas concepciones sancristanas que se tiene de esta palabra y la carga religiosa que conlleva, me alejaría de mi ejercicio crítico. Tampoco "salvador" queda en este ensayo, puesto que para que un salvador entre en escena debe por obligación existir un necesitado de salvación y puesto que no siempre estamos conscientes de que estamos en un peligro no viene al caso la conotación.

Un heroe es aquel valiente dispuesto al sacrifico corporal en pos de los demás, capaz de realizar proesas más allá del hombre comun, un lider nato dispuesto a asumir las concecuencias de sus actos sin dudar en ningun momento que su causa es la justa, la verdadera.

En un país en que la educación histórica es totalmente nacionalista surgen heroes casi por "default". Explicaré mi punto; Desde niños se nos enseña que a lo largo de nuestra historia ha habido líderes que dieron su vida por la causa mexicana. El cura Hidalgo, padre del México independiente murió fusilado, después fué degollado y su cabeza fué empalada en una de las esquinas de la alóndiga de Granaditas junto con Aldama, Allende y Jimenez. Como olvidar los casos de los emblemáticos Zapata y Villa ambos traicionados. Inclusive tenemos nuestros heroes precoloniales; Cuauhtemoc y Cuitlahuac, uno con las "patas" quemadas por los malditos gachupines y otro muerto de viruela poco tiempo después de retomar México-Tenochtitlan. Con esto se nos enseña que sin un valiente dispuesto a morir por nosotros el cambio no es posible, Suena simple pero tiene un profundo transfondo social, la mediocridad del mexicano común, aquel incapaz de luchar por si mismo por sus derechos.

Por supuesto que en todo el planeta hay heroes pero en caso del mexicano es único y exepcional por nuestro pasado histórico y social.

La variedad en que surgen estos personajes no son ajenos a la idiosincracia propia del mexicano; amalgama de conquistas, independencias, revoluciones y fraudes.

Siendo el vecino incómodo del sur, no nos podiamos quedar atrás en cuanto a manofactura heroica, si los gringos tenían a Supermán o a los cuatro fantásticos nosotros tenemos al enmascarado de plata y al demonio azul; ambos símbolos de la verdad y la justicia, luchadores incanzables del bien. Juntos en una encarnizada lucha contra las fuerzas del mal: vampiresas chupadoras, hombres lobo, científicos empesinados en la destrucción del México moderno y con el, el mundo entero. La grandeza de estos personajes creo yo no radicaba en las espectacualres llaves y los vuelos desafiantes de la gravedad, radica en el sacrifico del reconocimiento popular trás una mascara dispuesta a guardar los secretos de los paladines, dando pié a poder creer que el panader de la esquina es mil máscaras o que por las noches el vecino del 24 se pone su máscara y sale a luchar por la seguridad de la vecindad entera. Nunca pidieron reconocimiemto mayor a una palmada en el hombro y un "gracias Blue".

El México postrevolucionario ha evolucionado y con el nuestras prioridades. Frankenstein ya no representa una amenaza... ¡¡pero los méndigos gringos!! ......y en penales más.
"El Matador", "El cabrito", "Cuau", "Pavel", "El zorro del desierto", "Rafa", "San Oswaldo":Cada uno de ellos un valiente con armadura verdi-roja, aguerridos en el campo de batalla y en el tiro penal... "Pase de Rafa a Osorio, Osorio desborda a paso veloz, pase adelantado a Guardado, Guardaro gambletea, hablita a Jared, Jared se perfila.... tiraaaa .... METAl, Cuau remataaaa...... GOOOOOOOOOL, México Campeón del mundo ..... Estados Unidos pierde la final". ¿Quién necesita un salario mayor a 50 pesos diarios cuando se es campeón del mundo caray?.

Luchadores sociales también los hay, con el resquebrajamiento de la "dictadura perfecta", México se vio inmerso en una realidad de desigualdad y corrupción. El sueño priista había acabado con la matanza de estudiantes en Tlatelolco, con Avanadaro, con la devaluación de la moneda, con la guerra sucia a todo movimiento opositor al régimen... había pactado su sentencia de muerte, esta llegaría tarde o temprano pero llegaría. Surgen en el México setentero en la sierra de Guerrero nuestros Guevara y Fidel; Lucio Cabañas y Genaro Vázquez. En su momento no serían reconocidos como líderes populares, sino como subersivos y comunistas. Actualmente todo CeGeacHero digno de reconocimiento se sabe la trágica historia como un merolico en misa dominical, de pe a pa. Teniendo esto como antecedente, Marcos por su parte jugó un papel crucial en el México moderno. Con el apoyo de las "juventudes pro-chiapanecas" gozó de un apoyo y poder sin precedentes para un lider de las causas indígenas en los últimos 50 años. Sin embargo ¿qué sucedió?, pues de nuevo nada. si bien fué un despertar a las matanzas y vejaciones del gobierno federal, no fué más que un despilfarro de poder político y actualmente para que un movimiento con estas características populares tenga el apoyo de la población pasarán muchos años más. Un ejemplo claro es el caso Oaxaca con la APPO (Asamblea Popular de los Pueblos de Oaxaca, algo así como el agua mojada), aunado a esto la descalificación de los medios son leña vieja para el fuego mediático en el que se incineran a los movimientos populares.
AMLO se cuece a parte; lider sin duda alguna con un grán carisma y poder de convocatoria, tuvo en sus manos una oportunidad única e irrepetible para hacer un verdadero cambio y de nuevo ¿qué sucedió?, así es querido lector... nada. (no indagaré en el tema puesto que no quiero dar pie a polémicas, ya será en otra ocasión)

A lo que voy es que en México estamos acostumbrados a tener heroes pasajeros, en los cuales ponemos nuestras esperanzas de un mejor porvenir en cualquier ámbito posible. Parece ser que en el México guadalupano, la única que siempre estará para "Juan Pueblo" será nuestra venerada "Virgencita del Tepeyac".

Diario galáctico: Año del astrolabio

NOTA IMPORTANTE: PARA QUE LA HISTORIA TENGA COHERENCIA, EMPEZAR A LEER DESDE "ASTROS PERDIDOS" ASÍ EN SUCESIÓN ASCENDENTE TERMINANDO CON ESTE TEXTO. BON VOGAJE.

Flotando estoy, ¿por qué estaba yo aquí?
No recordaba la voz humana, ha pasado tanto tiempo que había olvidado como sonaba.

2327Sha231dksahdlklkj.

Hoy me encontré a un joven que navegaba en solares de sistemas y ¿saben que me dijo el tonto?
"Vámonos de aquí que tu familia en Rusia te ha de extrañar", No era más que un loco que me tapaba la luz del sol, le pedí que se largara y me dejara en paz, que esta nada era mi hogar.
En cierta medida me recordaba a alguien pero no se a quien.
Ya no me quedan más hojas de papel, supongo que es mi último testimonio.
Espero que el joven encuentre lo que anda buscando, sus ojos se veían llenos de esperanza y vida.

Dsahjdkhalkjalq978w6ye ¡¡Amelia!!

De algo si me acuerdo... de mi nombre:

Igor Gagarin

Diario galáctico: Año........

¿Cuánto llevo ya?

Astrolabio

Diario galáctico: Año primero

Akljdslsadh doiqwueowqao jdaopsjdsaodj poasdikpqoweioqwas oiasjdaskdjalskjdlsakjdlasjk jsaldk lakdjaklk .
Hdksajdlsakjksjdlñkasj !!!!!!!! (780890'97645)
¿#"434234324324k34j32kj4h02u40 v3we09d80w9qdas?
Asdlksadlsaldij Amelia aosdijsaod saoi97e9wq7y9879a54a3a3a3a3a3a3 Wv27272727272727272jqdlaskjd ¿Rusia? xxxxxxxxx 1 año ya.

Astrolabio

Diario galáctico: Mes cuarto

Llevo cuatro meses flotando y no les he platicado el porqué de mi nombre. Aunque sé que a pocos les interesa me pareció irónico llamarme como firmo. En el planeta del que vengo en la antiguedad lo utilizaban para ubicarse en la inmensidad del mar con la posición de las estrellas, lo utilizaban para no perderse, significa "el que busca estrellas".
Yo ya no busco estrellas... ya no sé que estoy buscando o por qué estoy buscando una busqueda, intentaré no perder el intento de perderme perdiendo la perdida de intentar.
Aunque parece que el nombre no me ha traido suerte; las hojas de papel ya comenzaron a escasear así como mi cordura. Tendré que escribir menos y apresurarme en mi proeza intergaláctica; encontrar a un astrolabio que esté perdido como yo.

Astrolabio

Diario galáctico: Día quinto

El rostro que me daba calor estando ya tan lejos de un sol familar ha desaparecido; ya no lo puedo ver más. La soledad volvió y no veo a nadie que me quiera encontrar, pero sé que encontraré a alguien que sepa el camino de regreso a casa.

Astrolabio

Diario galáctico: Día cuarto

¿Se acuerdan de la soledad de las que les platicaba?, en mi búsqueda de un acompañante, en el vaivén de constelaciones y galaxías se vio aminorada por el recuerdo de viejas alegrías. Las constelaciones a las cuales nunca les encontré un patrón o un porqué de sus nombres me mostraron el día de hoy el rostro amable del universo... el rostro de mi amada Amelia.

Astrolabio

Diario galáctico: Día primero

Hoy tomé como pluma a una estrella que ya nadie quería para escribir, agarré un poco de polvo estelar y lo mezclé con leche de la Vía Lactea para producir la tinta, como voy flotando sin poder hacer nada en medio del vació, tomo las cosas conforme las voy encontrando. Empecé a escribir en la nada los borradores de mi diario para que quien los encontrara no los pudiera leer. Por suerte traigo conmigo unas hojas de papel, las iba a usar para hacer un fuego pero después de todo no hace tanto frio como pensaba, es más fría la soledad que aquí se respira.

Astrolabio

Astros perdidos

Estaba yo navegando por el sistema solar.
Orión acomodandose su cinturón y Andromeda puliendo su cadena.
Navegaba yo estando en un solar de sistemas cuando me encontré con un viejo cosmonauta perdido flotando sin cesar.

Le dije: Vámonos de aquí que tu familia en Rusia te ha de extrañar y ¿saben que me dijo?
-Vete ya que aquí es mi hogar, deja de molestar que le luz del astro rey me obstruyes, deja ya de tapar.

Esa fué la última vez que lo vi. Desde entonces ando buscando a una persona para que me encuentre y con ella volver a mi planeta, que el rastro de estrellas he perdido y no puedo recordar como regresar.

Mientras espero voy a escribir todo lo que se me ocurra, firmaré con el nombre de "Astrolabio" para que si lo lee alguien de mi familia no se preocupe, que aquí andaré yo, esperando a que alguien se digne a encontrarme.

Recuerdos de Noviembre

Nota: leer primero "Fantasmas de Noviembre" que está abajo.

¿José?... por un momento pensé que mi pepe estaba aquí a mi lado, sentí un beso en el cachete. Su loción... todo el cuarto huele a ella. Pero si está cerrado el frasco, ¿entonces?... No no puede ser, ya estoy muy vieja para creer que regresará.

Ya 20 años desde que te fuiste viejo, ja... viejito.
¡Qué joven te ves en esta foto!... El dia de nuestra boda. Teniamos tantos sueños y planes y nomás los guardamos en el baul como tus corbatas que tanto te gustaban; hay esa maldita corbata con rayas rojas, hasta me hiciste enterrarte con esa mendiga garra.... bueno yo estoy igual; este camisón ya está muy tirado al catre, huy si lo vieras, ya me imagino la zurreteada que me pondrías!, jaja. Pero tengo tanto miedo de irme todavía.

¿Y el cigarro?. Méndigo gato ya me metió mano en la ofrenda, ya hasta me mordisqueó el pan. ¡A mi pepe como le gustaba mi pan de muertos!... "Coño, me choca el nombre que le ponen, está muy sabroso como para ponerle un nombre tan feo" me decía. Ya los últimos años que vivió trato de aprender a hacerlo... nunca pudo, las cataratas no lo dejaban.
Yo no sé por que todavía le ando consecuentando sus caprichos comprandole sus "cigarritos" si por tanto fumar se me puso tan malo, sufrió tanto, yo creo que por eso se veia tan enfermo al final. "No te preocupes mi viejita cuando ya no esté te voy a pasar a dar tus vueltas, no te voy a dejar sola", me dijiste... ¡como eres cabrón viejo arisco!, sabías que con eso sería menor la pena de perderte, nomás me dijiste puras mentiras, tu que vas a andar viniendo nomás para verme, pero espérame tantito y ya verás los coscorrones que te voy a surtir por andar de candil.

Fantasmas de Noviembre

Una figura delgaducha se yergue en la fina cortina de la noche. Son las 12 de la madrugada del primero de Noviembre. Es un hombre; mejores primaveras ha visto su rostro y su cabello, sin embrago sus ojos todavía tienen una luz opaca que las cataratas no han logrado apagar. El saco polvoriento que lleva puesto es de un negro formal, corbata roja a rayas negras con camisa que algún día fuera blanca ahora tiene una tez amarillenta. Sus pantalones y zapatos reflejan que no ha ido a una tienda en muchos años o no le ha interesado.

¿Qué hora es? -se pregunta-. Ya voy tarde.

Mientras camina por las calles que conoce como la palma de su mano de pronto las ve distintas, como si el paso del tiempo no queriendo las ha ido alejando del aquel barrio donde nació, donde creció, donde se enamoró y se casó. Ahora los niños disfrazados con mascaras de changos y piratas piden su calaverita con frases que el mismo había dicho ya tantos años atrás.
“Las cosas no cambian, solo las modas” -se dice sonriendo a sí mismo-.

Al llegar a su casa sabe el regaño que le esperaría si su mujer lo viera en ese estado.

“Será mejor no hacer ruido. ¡Que hambre tengo coño, parece que no he comido en un año!”
Al sentarse en la mesa descubre que su mujer con el paso de los años no ha dejado de hacerle la cena cada noche; cada noche, desde recién casados. Nunca le ha fallado. La mesa está lista solo para el.

“Ah mi viejita, como soy cabrón” –con una voz cortada por el sentimiento reza en silencio-.
Prueba el brandy cortando una rebanada de pan de ese que nunca aprendió a hacer. “Nunca me gusto el nombre que le pusieron” -piensa en sus adentros- “Es un nombre que no refleja lo azucarado y sabroso que es”. Se limpia los bigotes de azúcar como lo hacía cuando niño; con la manga de la camisa. Tomando un tabaco con la punta de los dedos arrugados se lo pasa por debajo de la nariz aspirando su antaño aroma. “Tantos años y aún no puedo dejar el vicio”.

Cruza el umbral de la puerta y con una lágrima en los ojos grises ve a su amor de toda la vida. Ella trae el camisón negro que una vez el le regalará en uno de sus tantos aniversarios; nunca quizo tirarlo, solo lo remendaba cuando las polillas hacían sus diabluras en la motuda prenda. Ladeando la cabeza y sonriendo recuerda que los años no pasan en vano por lo canasada que se ve ya su mujer. Se sienta al final de la cama cuidando los sueños de su “viejita” como a el le gustaba decirle.
Entre sueños su mujer deja escapar un: “¿José?”,
-El se le acerca a su oído y le dice- “Si viejita ya llegué”.
“Que bueno que ya llegaste”. No alcanza a terminar la frase; Morféo no la deja.
“Duérmete viejita yo luego paso a darte tus vueltas” –le dice al oído y le da un beso en la arrugada mejilla-.

Tras de el va dejando su casa, luego su calle. Los niños ya no están, se encuentran repartiendo el botín de la provechosa jornada nocturna.

Se acomoda el polvoriento saco jalándolo de las orillas de las solapas. Suspirando ve como el vaporcillo de su boca ya no aparece en la fría noche de Noviembre. Metiendo sus manos a las bolsas del pantalón cruza el arco que dice "Panteón San Joaquín" como lo hace cada año, cada primero del onceavo mes.

Maratón de nunca acabar...

No pude dejar de esbozar una gran sonrisa cuando supe que uno de los que pudieron ostentar el cargo de presidente de nuestra venerable y sacra nación hizo trampa cual niño malcriado en el maratón que año con año se lleva acabo en Berlín Alemania. Para mi beneplácito la charada no terminaría, aumentaría al ver la imagen del victorioso ex candidato ataviado con un bello y primaveral conjunto de chamarra y pants rojos en contrapunto con los demás participantes que portaban no más que un short y playera ligeros.

Las preguntas que el ciudadano común y corriente se haría ante tal situación serían: ¿A qué velocidad corre el político mexicano caduco promedio?, ¿qué come el caballero para alcanzar velocidades tan proverbias? y lo más importante: ¿en qué diablos estaba pensando?

Las respuestas son sencillas mis congéneres, saltan a la vista como fraude electoral ochentero:

(Redoble de tambores)
Número uno: Aproximadamente 42,85 km/hrs, esa es la velocidad necesaria para correr 15 kilómetros en 21 segundos, distancia que “misteriosamente” se perdió del chip que llevaba en sus alas de Hermes en el kilómetro 21, apareciendo por arte de magia en el kilómetro 35. Toda una proeza olímpica.

Número dos: ¿Alfalfa?, no. En particular queso… así es amigo lector, queso, no por nada se le nombró Speedy Gonzales; “el ratón (tricolor) más rápido del mundo” según la prensa alemana.

Y número tres: “Por aquí es más cortito”… ¡trururururu passss!

Emulando a Jessie Owens, Madrazo demostró a los alemanes, que los años, el partido y los impedimentos mentales no son obstáculos para lograr lo imposible.
¡Cuidado Ian Thorpe! Que se rumorea en los bajos mundos del atletismo político que el multifacético priista tiene afición por el nado.
Ah ni hacer trampa saben hacer. ¿Dónde quedo el viejo régimen orquestador de fraudes?. Salinas debe estar revolcándose en sus sábanas de seda.

Café con aroma de la mujer del 27

NOTA: LEER DESDE: FRAGANCIA "MUJER 27" luego CAFé EXPRESS y ya al último café con aroma.

¡Pinche despertador, no sonó, se le acabó la pila!, luego compro unas, nomás que me paguen en el café las 2 semanas que me deben. Llevo 2 semanas trabajando de mesero en ese pinche café. El dueño es buena persona, me deja tocar mi guitarra cuando el conjunto descansa para comer. Yo había ido al café por el puesto de músico, pero lo habían dado ese mismo día en la mañana; hubiera ido antes, si no me hubiera quedado con la vecina a tomar café no me hubiera visto forzado a agarrar la chamba de mesero.

Mientras me pongo el delantal para poner las ollas de café me acuerdo de mi vecina, Gabí, hace 2 semanas que no la veo. Tengo que soportar escuchar como ese puto se la coge casi diario, !como es ruidoso el cabrón aquel!, ¿te gusta?... ay ay ay... así así, luego la pinche cabecera, ¿no la puede a tornillar el pendejo aquel? ni eso puede hacer bien, bueno si puede hacer algo bien por los gritos que pega mi vecina... pinche puto.

-Hola Manuel, ¿cómo estás? -escuché-.

Voltéo y de entre un conjunto de chamarra roja; de esas gordas, bufanda y gorro sale una vocesilla. Me tardo unos segundos en reaccionar.

-Hola Míriam, bien aquí pensado.
-¿En mi? -me pregunta-.
-Si amor, en ti.

Mentí de nuevo, siempre estoy mintiendo. Míriam es mi novia, la conocí hace 2 semanas. Trabaja en el café, es mesera igual que yo, tiene una niña que es idéntica a ella, el padre de la niña se fué cuando supo que Míriam estaba embarazada, no lo culpo, yo también lo hice. Me da lástima la pobrecita; con la niña y sus problemas; el sueldo es una mierda. Ni modo que le dijera que no me gustaba cuando se me declaró, tengo que cortarla; mejor después, se va a poner bien triste cuando le diga.

-Oye, ¿estabas enojado ayer?
-No, ¿porqué?
-No nada.
-¿Porqué lo preguntas?
-Es que como no quisiste pasar ayer después de cenar creí que estabas enojado.
-No es que estba ya muy cansado.
-Bueno, al rato te veo, tengo que poner la mantelería y los saleros.

Mentí de nuevo. No estaba cansado, no quería quedarme a dormir con ella. Ya sé que pasa cuando una mujer con niños quiere invitarte a pasar a su casa, un beso lleva a lo otro y lo otro lleva a eso otro. Pobrecita ni me gusta... y tan buena gente que es conmigo.
El otro día que estaba con Míriam fumando un cigarro en la banqueta le dije Gabi, por suerte no me escuchó.
¡Que ganas tengo de verla!. He estado reservando la canción que le compuse para cuando la invite a escucharme, ya le puse nombre a la canción: "Fragancia mujer 27", el 27 es por el número de departamento. Cuando me venga a escuchar le voy a decir todo lo que siento, pobrecita Míriam, ni modo, qué se le puede hacer, está urgida la pobre.

¡Que cansado estoy!, solo quiero llegar a dormir. Siento los piés como cuando jugaba futbol con Jerson en la playa de Boca; pesados, lentos, sucios, sudados... ardidos. ¿Que habrá sido de Jerson?, lo último que supe es que estaba manejando una ruta de su papa, buena onda esa Jerson,

-¿Manuel?

De entre la sombra que proyectaba la lampara de techo vieja sobre la escalera que daba justo enfrente de mi entrada salió mi vecina con un cigarro de eso que dan risa... Capri creo que se llaman, de esos fumaba mi tía Cris.

-Hola ¿vecina como esta?, perdón Gabi.
-Bien Manuel, me dice mi novio que estás trabajando en el café de aquí abajo de mesero.
-¿De mesero?, no, se ha de haber confundido, estoy trabajando ahí tocando mi guitarra, como estoy ahí todo el día ha de haber creido que lavo platos o algo así, ja -rio nerviosamente-
-Oye que bien, ¿cuándo me invitas a escucharte?
-Cuando quieras Gabi, para ti estoy cuando quieras(por primera vez en el día no mentí).
-Hay que lindo, ¿qué te parece mañana?
-Exelente.
-Entonces te veo ahí, Adíos.

"Adiós amor" -pensé-. Por fín sabrá cuanto la amo, si mañana será el día. Mañana será un gran día (volví a mentir... otra vez).

¡Híjole que pinche quemada me metí con el café!, todo por andar dándole los últimos toques a "Fragancia mujer 27", le va a encantar, está un poco corta pero con esto se dará cuenta de todo lo que siento por ella.

-¿Qué escribes?. Sobre mi hombro asoma la cara Míriam con gesto de curiosidad.
-Nada
-¿Nada?, haber. Me arranca de las manos la hoja con el titulo "Fragancia mujer 27"
Le arrebato la hoja de inmediato, "Chingadamdre déjame en paz" - le grito-. No debí hacerlo, con un gesto que no se me olvidará nunca se fué a poner la mantelería de ese día. Pobre Míriam, mañana le pido disculpas después de que sepa que no la quiero, que a quien quiero es a Gabi.

Que nervioso estoy, ya es la hora de descanso del conjunto.
Escanéo el cafecito sin encontrarla; ah ya la vi, que linda se ve, ¡que escote!, ¡que piernas!. La saludo agitando mi mano como niño de primaria, así me hace sentir. Míriam me vé desde la barra.

Golpéo el microfono para ver si está funcionando; un chirrido sale de las bocinas.
-Buenas noches -con voz aguardientosa alcanzo a escupir-.
-Esta es de Silvio Rodríguez y se llama ojalá y ojalá les guste; nadie capta mi chistorete, solo ella.

Ella está cantando comigo, somos uno, es hora de dedicarle su canción, es ahora o nunca, ya me cansé de postergar todo en mi vida.
Las 3 mesitas del café me dan un modesto aplauso, para mi es como el rugido de un estadio.

-Hoy es una noche especial, hoy está aquí alguien a quien amo con todas las fuerzas de mi alma,-el corazón me palpita con fuerza-. Siento haber tardado para decirte esto pero no encontraba el momento, pero esta canción te lo dice todo, se llama fragancia mujer 27, se la dedico a mi amada Ga...

En ese instante por la puertecita del café entra el imbecil, la abraza; ella le corresponde y le agarra las nalgas al estúpido aquel, ¡que pinche besote se plantan!. El hijo de puta me sonríe, me saluda y se sienta junto a ella... yo le devuelvo el saludo.

-Se la dedico a a, a mi novia Míriam.

Le voy a hablar a mi cuñado para irnos a Pemex, ya no tengo nada que hacer aquí... le hablo mañana.

Café expréss

Me despierto sintiendo mojada la cara, de seguro volví a babear la almohada.

¿Qué hora es?, las nueve.

¿Qué hay de desayunar?, el mismo cartón de leche que estaba desde que me mudé de veracruz hace 3 semanas, tengo que tirarlo de una buena vez, ah ya será mañana, mejor le pido un café a la vecina, así mato dos pájaros de un tiro.

¿Dónde están esos malditos tenis? ¡Chingáo!; ahí están, 3 semanas y no me he podido conseguir unos nuevos, ya será mañana.

Número 27, llegué. No mejor no, es mala idéa.

-Hola vecina ¿cómo está?.
-Ja, bien gracias, si fíjese que no he podido ir al café a preguntar.
-Si ya ve como son las cosas, pero ya en está semana lo hago no se preocupe (mentí).
-No como cree, que pena gracias.
-No de verdad.
-Bueno está bien.

¡Que buena está carajo!, hay si supiera que la canción que le compuse me quedó tan preciosa, no tanto como ella pero seguro le gustará. ¿Pero qué va a pensar?.

-Gracias vecina, los próximos se los invito.
-Perdón, Gabi... es que estoy acostumbrado, en mi pueblo nos hablamos de usted, pero contigo es diferente.
-Si, si los escuché tenían una fiestota, ¿qué festejaban si no es mucha la curiosidad?
-Ay, pués felicidades.
-No, soy de sueño pesado me dormí como a a las 10(mentí de nuevo).

¡Porqué no me atreví a ir!..Le hubiera dado su regalo que le compré; mejor se lo doy luego, que pena darselo ahorita.

-¿De veras?, los saqué de mi mamá; igual de grandes y verdes que ella, así son las mujeres de puerto.
-"Tu también tienes ojos muy bonitos, de hecho te escrib....."

¿Y ese puto quién es?

-Buenos días mucho gusto.
-Si soy el vecino de abajo.
-Si pero en está ciudad parece que no les gusta la música.
-Si ya me dijo Gabi, Muchas gracias.
-Propio.

¿Apoco tiene esposo?, pinche suertudo.

-Bueno pués mejor me voy no quiero incomodar.
-No como cree, se ve que está cansado.
-Bueno solo me acabo mi cafecito.

Que amargo me sabe, de seguro aquel lo compró con su dinero, parece express la chingadera. ¡Como extraño el café de mia tía Cris!, el olor a granos tostados, el tronidero de la máquina oxidada de mi tía, ja, pinche tía nunca quizo tirar esa madre... como me hubiera gustado poderle regalar una nueva, por eso me vine para acá, allá en el malecón hay tantos como yo que ya ni es negocio, los únicos que les va dos tres son los que alcanzan lugar en la parroquia, pero méndigo dueño, se pone sus moños, mejor me hubiera ido con mi primo ahí a trabajar en Pemex de bombero, luego le hablo.

-¡Tres años! pus ya es bastante.
-Si, se les ve lo enamorados.

Las cosas que te diría en la playa, las canciones que te compondría. ¡Puta, que feliz sería!, en mi tierra, con mi vieja y sin vecinos entrajetados... ah y sin pasar hambres.

-Bueno vecina ya me voy, la dejo para que vaya con su esposo.
-A de veras, novio, perdón.
-Andele, gracias por el café vecina, le prometo que luego le pago.
-Perdón, Gabi.

¡Que ganas tengo de besarla, de tomarla de la cintura, de agarrarle esas nalgas tan hermosas... y luego con ese pantalón blanco!, ya será la próxima.

Fragancia: "Mujer 27"

¡Que rico hueles carajo!, que ganas tengo de besarte, de abrazarte, de respirarte, de comerte, de asaltarte, de robarte... de quedarme. Casí siento las falanges fantasmagóricas prendidas de mi nariz; acariciando, incitando, excitando.

¡Que curvas caray!, envuélveme, asfíxiame, sofócame, acércame y dejate querer.

Te cambio un ojo por uno de los míos, así podré ver lo que tu sueñes y así conspirar para que se cumplan.

Te presto mís labios para que hagas de ellos lo que tus caprichos nunca han materializado.

Demasiado utópico para ser real. ¿Y si eres una ensoñación? pués con Morféo me quedo yo.

Un tono al que maldigo con la boca adormecida.... al del despertador.

Los canallas mueren

En entrevista con Olallo Rubio, el maestro Alejandro Jodorowsky sábiamente dijo: "los canallas mueren" refiriendose a George W. Bush.

Hoy fuí a ver "El clavel negro", pelicula en que se retrata la labor del embajador sueco en funciones en ese año del 73, año en que el ejército chileno dejó su humanidad y lealtad de lado y asestó un golpé de estado al gobierno con tintes socialistas de Salvador Allende; amado por unos y odiado por otros ( no sé porqué, tal vez por que el estigma del comunismo sovietico ensombrece a toda política que vaya en contra del ideal del hombre como mercancía y no como hombre...... tema para otro blog, pero no en esta ocasión).

Pinochet, a pesar de que en sus últimos años estubo exiliado y después en arresto domiciliario nunca probó la amargura de una carcel, recinto que conocía bien durante su tiranía. El octagenario tirano murió de un infarto en el hospital militar en que estaba desde una semana antes de su muerte... un pellisco la corazón, sudor frío detrás de la arrugada nuca, presión en el pecho, sofoco y luego... frío sepulcral. ¿Sintió las balas de Nixon perforarle la piel?, ¿ se ahogó con las aguas de los guanacos que lo revolcaban por el piso?(así se les decía a las tanquetas antimotines del régimen en relación al animal andino que escupe como defensa), ¿sintió las macanas de sus soldados?; pués no, solo dejó de respirar.

La muerte se le adelantó a la justicia dice Benedetti, ¿porqué los justos mueren cuando los injustos viven?, sin embargo los canallas mueren, los heroes fallecen, somos polvo pero nuestras acciones son ecos de lo que fuimos, el legado que le dejamos al mundo es lo que nos difiere de los animales, la capacidad de cambiar al mundo para bien o para mal. Que tu paso por el mundo solo séa recordado como una tiranía, una carnicería, una falta total al honor y el sacrifício de lo que te hace humano por poder, valió reálmente la pena tanta sangre en tus manos y conciencia para morir cenil y repudiado por tus similares. Hay peores cosas que la muerte creo yo y no podría concebir que mi legado, mi estela, fuera recordada como eso, si las leyes de los hombres fallaron dejémosle la justicia a la historia, justicia poética.

En cambio, nueve meses después muere un mimo francés que dijo que "el silencio no tiene límites, los límites los pone la palabra, ¿con cuál te quedas tu para recordar?

Descansa en paz Marcel/¿Cómo se llamaba el ese chileno loco?

¿Híjole en que estaba?

Que puedo subir mmm veamos: gasolina ya, leche ya, tortillas ya, pan ya, agua ya, luz ya..... ¿mota?, no no creo eso implicaría volverla una empresa legal y con eso la oferta y la demanda obligarían a ofrecerla en instancias higienicas y reguladas desplazando a las narcotienditas como mercado, eso implicaría pensar y eso no es conveniente.

Cruz cruz que hay vienen los capos, no no mejor baleamos al padre de familia que no encuentra trabajo y que tiene que vender la tan popular Doña Canabis, pues si, no podemos quedar mal con ellos (los narcos), sus amables contribuciones no las podemos dejar de lado son demasiado jugosas, ganosas, perniciosas y maliciosas como para dejarlas escapar.....MMMM que hacemos aaa ya sé mejor mejor ponemos uniformados en cada esquina y y y, si, toque de queda, claro ¿porqué no?, total es por la seguridad de todos nosotros, de tus hijos, de los míos, bueno de los miós mejor, mmmm ¿pero eso no es anticonstitucional?

-¿Papi?
- Dime hijo mio.
-¿Qué es anticonstitucional?
-..................... ¡mira tu uniforme con tus medallitas ya llegó!
-pero
-haber haber ¿cómo te dijo tu tio pinochet que hay que saludar?
-eso mero, bueno ya vete mijito tengo mucho trabajo, anda ve.

¿En qué estaba? aaa si la constitución, je, buena broma esa la de la "república".

Historias de la poli

Caballeros y mis estimadísimas y bellas damas, hoy les vengo a contar una historia sin final…………

Producciones "La última tentación de Icaro" presenta:

Basado en una historia de la vida real (por desgracia)
Réquiem por un asalto
Por: Erick Ramírez Martínez

Toda esta semana me había venido levantando temprano con el propósito de evitar el asqueroso tráfico que azota a nuestra ciudad con el regreso de los chamacos a clase por lo cual está mañana decidí levantarme un poquito más temprano para deleitarme con una rica torta de tamal que venden a la vuelta de la base de los camiones que me llevan a mi destino, así que preparé mis trapos y partí para un nuevo día de clases.

Ustedes saben la paranoia a la que todos estamos acostumbrados y entrenados, ojos siempre atentos a personas sospechosas, sombras en los callejones y taxis de dudosas credenciales registradas, así que no me pareció extraño sentir de pronto una presencia detrás de mí que no tardó en rebasarme, cosa que me alivió a las 5:30 AM, noté que pasaba al lado más delante de lo que yo, por el pelo largo de una de las personas, creí que era una pareja de tortolitos dándose un dotación de amor mañanero, por eso no dude pasar al lado de la pareja, cual fue mi sorpresa al notar que la que antes fuera una dama no era mas que un orgulloso hijo de Cuitlahuac con una, eso si, sedosísima cabellera.

En mis adentros pensé: chale hay vienen, pero decidí apaciguar a mi capitalino interior y no quise darle mucha importancia, de pronto, nombrémoslos bandido 1 y bandido 2 me interceptaron con un tono cargado de cultura y clase diciéndome:

- “Oye valedorrrrrr no tienes un varo”
- A lo que respondí con solemnidad: “Claro que si compa”

Procedí a sacar de mi bolsa 2 pesos recordando lo que alguna vez sabiamente me dijera mi padre, “cuando te pidan una moneda, dáselas cabrón, que vean que eres banda, de todos modos si te van a atracar, te van a dar baje de cualquier forma”.

- ¿Te sirven dos varos hermano?
- Si, gracias

“Puta, me cagué” pensé, le palmeé el hombro izquierdo en señal de apoyo y procedí con mi caminito escolar. Cuando se cruzó en mi camino una vez más ya sabía a que le estaban tirando esos weyes.

- Ya te cayó la verga, saca tu celular cabrón, traemos cuete y la neta no te queremos hacer nada.


En eso…. ¿que serán?, 5 segundos, imaginé mamadas más allá de mi entendimiento y raciocinio: “si me los puteo como no”…… “No no mames si no eres Van Dam wey”, reconocí, “pppssss al alto le suelto un putazo y me pelo en chinga, no mejor no, está muy lejos el puesto de tamales, no la hago que tal si me abaratan los 2”, no me había dado cuenta que había un tercero, era nada más y nada menos que el peatón con el que me había solidarizado minutos antes en la caminata madrugadora, ahora lo analizo y recuerdo que me sentí traicionado, el era como yo….. otro más que no quería pedos con nadie, viéndolo ahí cuidando que no pasara la tira, echando aguas. Ninguna de las opciones anteriores me parecieron viables, decidí no tentar al destino y doblar las manos para pesar de mi orgullo.

- ¿“El que”?
- “No te hagas pendejo, el celular, y no hagas desmadre porque te carga la verga”
- “Pues va, -le dije- vamos a hacer una cosa carnal, déjame sacar el chip y ya te lo llevas”
- “Órale” ( hijo de puta hay has de tener tu chip verdad cabrón)

Sacando el chip de mi celular le comenté:

- “Mira compa, fíjate que estoy en la universidad”
- “aja”
- “Y me encantaría hacer un estudio acerca de la delincuencia”

¡¡¡No mames!!!! ¿Cómo verga quieres entrevistar al cabrón que te está asaltando, quién chingados te crees, López Dóriga?, pensé. Me emocionó la idea de saber ¿cómo vivían estas personas?, ¿Qué les había obligado a salir por las mañanas a darle vajilla a sus connacionales?, de pronto, un comentario que solo un literato de la más alta categoría hubiera invocado me saco de mi ensoñación:

- “¿Para qué?, ¿para qué pongas tus mamadas?, ¿cuánto dinero traes?

El sueño se rompió.

- “60 varos”

Haciendo un sonido que imitaba al ya tan conocido llamado a los meseros me respondió:

- “No mames traes más, saca la cartera”

Saqué la cartera, era verdad solo traía 60 pesos en 3 billetes de veinte; se los enseñé y le comenté:

- “No seas gandalla déjame tan siquiera para mis pasajes”
Casi al instante con un tono de casi apoyo, solidariamente me respondió el wey:

- “Sí wey, pues cámara”

Me dio la mano y su compañero lo imitó, les devolví la “cortesía” deseándoles que cambiaran para bien, fijaron sus ojos en los míos y desaparecieron en la funesta oscuridad del “alumbrado” público de Tlalnepantla, seguidos por el traidor.

Me quedé solo unos segundos asimilando lo que me acababa de pasar, me desapendejé y pensé: ¡¡Una patrulla en chinga!! , sorpresa que me encantó al no encontrar un putísima patrulla en 2 avenidas tan grandes como son Lerma y Toltecas, reí de coraje.

No siento enojo, ni siquiera rencor, eso es lo extraño, lo que mas me impactó fue mi actitud de Bruce Willis, mi casi paternalismo involuntario para con estos cabrones. Hoy aprendí demasiado acerca de mi, si no me quise arriesgar, a tentar al destino fue por algo, no por pinches 40 varos y un celular que ya no le servía el stick.

Según mis cuentas eran como las 5:45, no lo podía corroborar puesto que el destino de mi celular ya no estaba en mis manos, tomé un camión que no estaba programado y llegué tarde una vez más a la escuela. Al llegar a mi salón abrí mi mochila y me empecé a reír, “Ja, que pendejos, no se llevaron la laptop que traía en la mochila”

Bievenidos al viaje

¿Nunca se han despertado a la mitad de la noche con un sentimiento de sofoco?
¿Nunca han sentido que el poco tiempo que se les dió, solamente se va entre los dedos?
¿Nunca han sentido que una oportunidad única se les escapó y no se dieron cuenta?
¿Se han levantado por la mañana sin desear nada más?

Ese momento vacío creemos poderlo llenar con recuerdos de eternidad y reflexión de causalidad del futuro. Atrapados en incertidumbre, congelados por la inmensidad de la vida y sus infinitas posibilidades, ganas de gritar, ganas de correr hasta que las piernas no den más, ganas de volar, ganas de reír hasta llorar o de llorar hasta reír, ganas de pararse en medio de la lluvia y voltear por un segundo al cielo sintiendo las gotas como perforan la melancolía y aclaran la mente…….ganas de escribir lo que salga de los dedos, solamente impulsados por un fuego que te invade desde la boca del estómago.

¿Recuerdan ese momento en que se sintieron plenos y ahora el cual parece estar tan distante? Arrancárselo al reloj que no mira atrás…… volverlo a vivir y encerrarse en ese pestañeo de la eternidad, aferrarse a ese beso, a ese gol, a esa canción, a esa pasión o tal vez empeñarlos por unas cuantas lágrimas con las que planean escaparse a donde no se nos moleste.

Anhelar libertad y en ella vivir toda la vida sin momentos de arrepentimiento, con eso, por primera vez ser feliz completamente, que no sea solo un compendio de momentos en los que se creyó estar completo, hablo de un estado en el que el espíritu no tenga hambre de más, solo la necesaria para luchar por lo que se quiere, alcanzar eso que complete el rompecabezas de la imaginación, ya que donde la imaginación nunca ha muerto, el coraje es el límite para ver materializados los sueños.

Purgarse de todo remanso de miedo e indiferencia, ya que el tiempo que se nos ha dado no es más que un cortocircuito que pasa ante los ojos del chistoso que nos puso aquí, porque si no es bien cruel es bien incompetente.

¿A que se debe todo esto? A nada. a que un ser me poseyó y escribió todo esto por mi, a que nunca me voy a conformar con lo inalcanzable, a que no puedo dormir y a que me acordé de todos, a eso se debe este debraye existencial.


!!!!!!!!!!!!!!!Las musas ya se fueron a dormir¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡